Pensamientos Al Aire

345

2012-02-11T18:02:00.000-08:00

Fastidié todas las moscas que reposan en tus creencias.
Te conocí intacta, aunque roída por los hambrientos,
con una flor en el pelo y poca vida a tus pies.
No hay ofrenda que calme la vida
ni las flores en tu pelo podrán con sus ansias,
mandíbulas de bestia, garabatos sobre las piedras.

2012-01-28T13:06:00.000-08:00

"El hombre se animaliza tanto más cuanto más es miembro de masas; y se humaniza tanto más cuanto más se individualiza espiritualmente".

"Por eso esta inicial autonegación de apariencia igual a la del amor se convierte necesariamente en odio como último medio de autoafirmación".

Max Scheler
en: Esencia y formas de la simpatía, cap 2 pag 57; cap 3 pag 68, editorial Losada.

Un sueño

2012-01-10T03:45:00.000-08:00

Nos sentamos a descansar en esa ventana. Así haya sido corto el viaje, no me importaba ya quién viviera allí, a quién pudiéramos estorbar con nuestras problemas, estábamos cansados y Sasha tenía reseca la lengua y se comenzaba a portar como gato. Charlamos con mi hermano sobre nuestro rumbo, mientras Sasha se paraba elegante a recibir caricias de los transeúntes. Quien fuera perro para recibir tanto cariño así no más, sin decir hola siquiera, sin estar tan prevenido de los monstruos que pueden llegar a ser los otros. Encendí un peche y noté la ventana tras nosotros entreabierta, con una cortina transparentosa, una mesita de vieja madera, una pared pintaba con un verde que me recordaba la casa de mi abuelita. No hay muchas cosas por ahí, no hay nadie tampoco. Me distraje pensando en alguna maricada, tal vez en el final del viaje siendo que apenas acababa de empezar, de pronto una mano entre la ventana juega con Sasha y comienza a hablarnos. Si quieren, muchachos, pueden seguir, tomarse una ducha, no es grande pero hay espacio para todos, no se preocupen por el perrito se ve que se porta bien. La casa era bastante extraña, allí vivían bastantes personas, como en una pensión, pero el orden de las habitaciones no era a través de un pasillo, sino como tetris, encajando habitación con habitación con baño con armario con baño. Un pequeño laberinto, la ducha era como el patio trasero de la señora, mientras me enjuagaba no dejé la sorpresa de que había más puertas alrededor que en cualquier momento podrían abrirse. Ya medio seco, con los pantalones puestos, dándole de tomar a Sasha de mis manos como cuenco, esta perrita se me escapa entre un pasillo, de estos pasillos enredados con baño y habitación, y entró en una habitación. Pare ante la puerta, la habitación parecía de mujer, le llamé Sasha, Sasha, venga, pero se metió en alguna parte. Nadie parecía responder tampoco entonces entré, como arrastrándome para ver a Sasha, allá detrás de la cama y al levantar la mirada una joven hermosa se estaba cambiando. No gritó ni nada al verme, pero parecía prudente salir de allí. Vi sus nalgas redondas, sostenidas por piernas como columnas sensuales, sus cabellos claros un poco húmedos. No me fui lejos de su portal, pude ver cómo terminaba de vestirse, primero se resguardó en un vestido rojo, de aquí para allá detrás de esos cutes con los que se arreglan las mujeres, y finalmente, se tapó todo con un traje de hombre, se recogió el pelo y escondió sus piernas en unos pantalones. Extrañado, salí a ver qué estaba sucediendo con mi hermano y con la señora. Mi hermano absorto en la puerta de salida a la calle, creo que no se quería bañar, le pregunté a la vieja que dónde podría estar mi mochila, que donde la había yo dejado, detrás de la puerta del baño, detrás de una de esas puertas, ya no estaba, había una mochila tejida pero no era la mía. La señora se fue a su armario, tupido en vestidos, telas y quien sabe qué más, metió la mano hasta el fondo con esfuerzo y rescató mi mochila. No quiero saber cómo llego allá, no importa, ella sólo me sonrió.

La le li lo Lu

2012-01-09T15:37:00.000-08:00

Cuéntame cómo la fantasía habita en la rapacidad
dónde en tu cuerpo te laten los tambores
cómo el sol se hace crayolas
que tachan el ruido del Amazonas.
El viento hace beatbox entre los arboles,
el silencio desvanece el gran armatoste.
El cuerpo se desnuda de su placer
ante la imaginación
no encuentro imposible que manche su ojo.
Ya que tu puedes hacer de un mango
el dulce baile de las membranas de la tierra
un temblor de los nervios del reino vegetal.
De los recuerdos, haces empanadas
para pasar con un poco de picante
las truncos que atragantan nuestra historia.

Un artesano

2012-01-07T06:54:00.000-08:00

-Con el permiso del ángel, muchachos, les presento mi artesanía. Dijo bajo la visera de su gorra, acercándose entre el pasto del parque. Luego echó una parla de vendedor necesitado, exhibiendo sus latas de cerveza con formas de corazón.
-¿Ángel yo? Le dice Marta sin dejarlo terminar, seca y un poco desafiante. Yo soy más diabla que todos ustedes acá. Más que este hijueputa barbudo –dándome un golpe con la pierna- y este que juega con los malabares.
- ¿Ella es la esposa de quién? Preguntó el artesano, tal vez para desearle suerte peleando con una vieja así de alzada. Pero ella lo tiene claro, hay que ser atrevido.
-Somos parceros, respondí. Marta se paró a jugar con el devil stick un poco, quedé mirada a mirada con el tipo, solos, excepto por un parche que estaba sentado cerca. Allí sí había una esposa.
-Que chimba por la amistá, regálenme un poco de ese chorro pa brindar por ella – lo dijo tropezando en el hablar y con una piedra que le impidió acercarse más a la cerveza que teníamos, ya vacía. Sonrió, no sé si por la alegría que le causaba la amistad o porque casi se va de jeta por un sorbo. Es que yo he estado en Tumaco, es como una isla y se oscurece temprano, por ahí a las cuatro de la tarde, no que por allá todos son negros, he estado en Perreira, donde a las mujeres no se les pide que se sienten, sino que se acuesten, incluso hace tres años estuve en Haití, antes del terremoto ese, como auxiliar y todo el visaje. A Marta le picaba escuchar los nombre de todos esos lugares y dijo lo bonito que eran, que ella ha estado haya con sus malabares. Pero, a lo bien, yo he conocido el mal, vivimos en Sodoma y Gomorra. Yo he leído algo de la biblia y me la han explicado. El tipo comenzaba a mirar a todos lados, como paranoico, como esperando un golpe en la mejilla, y lo intentamos distraer un poco con un elogio al pecado. No me importa si han probado de la manzana! Gritó y las monedas en su bolsillo sonaron como efectos de trueno para el momento. Haití se merecía esa mierda, yo ví como era que papá estaba con su hija, primos con sus primos, hermanos entre hermanos, todos se comían con todos. Lo mismo en este país, allá en Tumaco los negros me miraban con ganas y eso que no soy homosexual, pero este pechito es pedido. Pero ahora yo ando tranquilo, pilla, en paz y sin problemas, lo que aprendí estando 16 años en la cárcel, claro, me puse a robar ¿sabe usted qué es un cleptómano? Bueno, pues, me metí con un tipo de plata, la pasé mal. Es que yo fui una gonorrea, me robaba hasta las cucharas de la casa… mi familia todavía no me perdona, busco su perdón, pero mi abuela no me cree que haya cambiado, espera que siga cometiendo las mismas porquerías que el dolor ya me purgó. En Quindío y Medellín están ellos, dijo después de que se lo preguntara. De allá soy, pero no sé cuando volveré, mientras tanto me hago mis Luquitas guerriandola en esta ciudad sodomizada. Bueno, pero díganme ¿qué tengo que hacer para que me den un billete de cincuenta?

Afeitado

2012-01-04T17:34:00.001-08:00

Érase un pirata
érase un gitano
te das cuenta del poder que tienes sobre una barba?
es para decirte que me arodillo ante ti
pero no para lamer tus tacones
para mostrar que los pecadores todos tenemos el mismo rostro.
Como diablo, aún sigo afilando mi bigote.

Farra

2011-12-29T15:22:00.000-08:00

Escupe el trago de ron
con su cara retorciéndose por el sabor de la caña
licor que se escurre por el pasillo
deleitando los tacones de las bailadoras
y los rostros de los borrachos caídos.
En su nombre, salud!
Por nuestros muertos, ni un minuto más de sobriedad!

El sofá sin una pata
se inclina cuando el amor se posa
dos cuerpos que hacen de sus piernas
una sola culebra
que se escabulle entre los invitados
hasta su madriguera húmeda.
Las copas rotas no importan
relajen sus palabras sobre el filo de la sinceridad
que aquí las heridas se hacen tango.
Sírvanse del otro como si fuera una botella
una botella frágil pero sin fondo.
Échense en ese ron un poco de hierbabuena
y un poco de agualluvia en las pestañas
que las gargantas con machetas
aquí no van a entrar.

Por allá están bien Trotskys!
Esa parranda de extraños que entran
son nuestras voces que soplan
como a una vela
a las tristezas.
Nada mejor que ese humo
con tabaco en su cuerpo
seducción en sus juegos con el aire
incoherente como los nuestros
apilados entre la música.

Gato negro, gato blanco

2011-12-28T10:13:00.000-08:00

Emir Kusturica

Barrio

2011-12-27T18:59:00.000-08:00

La esquina
eje de los panoramas del barrio
esconde lo que las caletas no pudieron
baraja las casas y sus ventanas
confundiendo la tapia con las pantallas de los televisores.
Las cuchas enhebrando sus ultimos años
Pronto no podrán acuñar más lunas
pues sus hombros dejaron de ser canastos.
Y ahora...
Una vez potreros,
ahora los recuerdos desgajados
se inclinan a una afásica tradición
aquella que repta entre el bolsillo
de los resentidos.

Perame !

2011-12-20T09:03:00.000-08:00

Tu voz levanta las enaguas de la cumbia!
Mi niña! nuestra Africa tiembla!
Tu voz estremece mis piernas!
Mi negrita de racamandaca!

Coño! A bailar!

Déjame probar figura con todas estas hembras
que la pista se alarga por las aceras
como la noche por las faldas.
Oh! Qué el diablo me jale las patas!
Por estas delicias me condeno!

Las gaitas bajan como culebras
por los tacones que seducen su música
Duermen las leyes sobre el calor de este nido
nido escondido en la noche, nido libertino.

No me retes, mi niña, a bautizar tu canto
que bendito ya es por la carne y el sudor
agitados en danzas de machetes y sombreros.
Levántame, más bien, la tierra de estos recuerdos
con tu canto arrastra como río mi pasado
inundándolo de perdón y olvido.

De la poesía a la prosa

2011-12-13T10:23:00.000-08:00

La poesía cumplió ya, entre mis tintas, su cometido. No volveré sobre los versos más que como un juego infantil: el juego en que los niños juegan con el cosmos y los significados de la existencia. Nada más pueril que rimar mal, intentando rimar la decepción de sí mismo con la mortal belleza. Por supuesto, los niños deben jugar, pero cuando la confusión y el dolor desatan las tempestades, los pequeños dedos no logran ya aferrarse a su tierra firme, ni siquiera a un pequeño tronco de infancia. La imaginación es devastada con la disciplina, con la letra que entra con sangre, con lo inesperado que nos dice que volveremos a amar. Las lagrimas secas del niño van agrietando su rostro, las arrugas van arando su amargura. Por eso, por no tener un lastre fantasioso ante el delirante dolor, abandono las tierras poéticas, aquellas donde la humanidad ha puesto sus más sentidas enseñanzas, su carne más pura y sus deseos más violentos. Son las descripciones de lo que rompe con los hechos, es la fidelidad a los sentimientos que exponen la realidad, diafanamente contradictoria. Porque mi problema es con los que excluyen de la realidad a lo poético, con los que quieren al objeto puro, sin el dolor y la alegría que implican. Pero ¿por qué insisto tanto en esto? Tal vez por onanismo intelectual y por complacer mi imaginación.

2011-12-03T15:08:00.000-08:00

1. Volver sobre sí, tocar con mis dedos una superficie que aremolina la ilusión de guardar algo de valor, esa es la soledad. No encontrar en sí lo que primero se buscó encontrar en los otros -infructuosamente, claro; encontrar un hastío en vez del sentimiento de vida esperado. Dejando un sabor de ausencia, un deleite que se empalaga en melancolía. Pero, tantas veces, ese sentimiento fangoso sólo es una obsesión venenosa, es el creer que hay profundidad, escarbando donde sólo hay superficies. La profundidad de creencias que intentan romper nuestra identidad como seres mundanos, rastreros, con la intensidad de una raíz que toca una obscuridad eternamente obscura. El goce como el sentido tienen vocación de reptiles: reptar por el calor, por lo cotidiano. Y allí, en un piedra de río tomando el sol, la soledad deja de ser agonía.

2. ¿Cómo hay que permanecer y diluir, a lo largo del tiempo y sin perder calor, nuestros lazos con los otros? Dificil conservar la intimidad intacta y dificil saber cuáles son aquellos que merecen valor.

2011-11-16T03:35:00.000-08:00

Creo en los mitos como la salvación ante la voracidad del orgullo de esta racionalidad, tecnico cientifica e instrumental.
Nuestra inteligencia es poca, pero nos basta con unas pocas creencias, no ir pretentiendo la certeza del cosmos.
Exijo las ficciones, la magia, lo mistico para nuestras mentes, pero cuidado con la supersticion y las religiones.

2011-11-11T04:20:00.000-08:00

En estos tiempos sin encanto, la vida ha perdido su magia para convertirse en fenómeno meramente biológico: el fin de tu vida es la muerte, pero mientras esperas puedes trabajar, sin ninguna garantía sin ningún sueño por el cual hacerlo. No tenemos algo que otorgue un valor trascendental a nuestras vidas, y si lo encontramos es enfermizo, dogmático, producto del marketing. Pero tal vez, entre las cosas más sensatas y razonables que puedan inspirarnos vivir, sean la música y la lucha por ciertos ideales políticos que aún representan el espacio de los sueños, de los sueños posibles.

Matemos a dos pájaros de un tiro:

Verte sin que me veas

2011-10-30T11:48:00.000-07:00

Quiero saber dónde están tus recuerdos y tus obsesiones,
tal vez pasando por mi espalda
como si fuera el césped de aquella tarde en el parque.
Quiero verte sin que me veas
saber que sigues comprando pinturas de muchos colores
para colorear tu sonrisa cada miércoles
Esos días en los que te retuerces como un caramelo
saludando al sol y pidiendo un baile a un caballero,
días de aguapanela y limón.
Quiero verte sin que me veas
como cuando yo veo un unicornio, veo tu puerta, cerrada, como la dejamos.
cuando veo un gato, veo el juego alegre y amargo de malabarear con emociones.
unas botitas de caucho me hacen ver la frialdad en que nos quedamos.
Quiero verte sin que me veas,
pero no que me recuerdes:
déjame la tortura a mí.

Poema de Javier Sicilia

2011-10-25T07:47:00.000-07:00

Despedida
(A la manera de Cavafis)

I
Recuerda, cuerpo, cuánto te quisieron:
no sólo las alcobas donde amaste
y los desnudos cuerpos que gozaste,
sino también los ojos que te vieron,
los labios que por ti de ardor temblaron
y por los cuales en deseo ardiste.
Recuerda, cuerpo, que alto y bello fuiste
como un dios, que otros cuerpos desvelaron
sus noches recordándote, y amor
rozó sus ojos como si el rumor
de tus besos tocara sus caricias.
Esta noche en que a solas te desnudas
y los años pasaron y las dudas,
recuerda como entonces sus delicias.

II
Pues, nada te detendrá mi cuerpo amado,
ni el ardor de los besos que allanaste,
ni las tibias alcobas donde amaste
la blancura de un cuerpo abandonado;
nada, muchacho, nada, ni el helado
secreto de los labios que habitaste,
ni las heridas ingles ni el engaste
de tu placer herido y entregado
al roce delicado de unos dedos;
nada, mi servidor, mi amante, nada,
ni acaso la caricia más amada,
pues más allá del goce y sus recuerdos,
ah, sientes cómo el polvo se aproxima
a la dulce insistencia que te anima.

Desapareció la poesía.

2011-09-18T20:32:00.000-07:00

No dejó cadaver
ni rastro de su huida,
desapareció, simplemente
desapareció la poesía.

Los poetas hablarán de sus pechos
como cultivos de rosas
como corazón con secretos
pero sobre mi pecho sólo poso mi cabeza
para dormir.

Antes solía yo encontrar versos
en mis bolsillos y en mis sueños,
ahora tan sólo unas llaves que no abren
la puerta a nada maravilloso.

Extraño narrarme de color azul cielo
o mecerme en la luna como consuelo,
pero las letras son sólo tinta
y la muerte, sólo prosa: no tiene misterio.

A los viejos que tropiezan en la calle

2011-08-19T06:59:00.000-07:00

Cráneos frágiles y unas canas enrojecidas, rojas por un hilo que quiso enredar la vejez a golpes y tropiezos de un bastón que no puede más. La sangre sobre tus años, la sangre que corre lenta por tu cien, lenta como tus últimos años. No te caigas, viejo, que sobre tus cimientos, aunque no lo sepa, está de pie mi generación. Ya te has tropezado con la vida y ahora con este escalón. El cansancio te dejará caer sobre el concreto, pero no sobre las estupideces que hoy cometemos aquellos que no estamos untados de tu sudor seco. Sudor que, como agua para una planta, hizo crecer tu sabiduría, a pesar de su salado sabor.

esteril

2011-08-14T18:51:00.000-07:00

No queda más que un trago
de saliva en ese vaso
no hay más que un triste despertar
en la cama de un borracho
no acuses a mi amor de estéril
ni te burles del lento borbotear de mi garganta
¡secos estarán los pozos de las iglesias!
diseca nuestras vidas, si quieres, en un cronograma.
y aún así me pregunto dónde ha quedado el delirio
la busqueda del exceso más obsceno
la tranquilidad del silencio más delicioso
la lengua que se escurre entre nuestras historias
las ataduras cayendo a nuestros pies.

carnaval de frustraciones

2011-08-14T17:39:00.000-07:00

En una butaca, como vendedor sin clientes,
espero todo el día una pregunta
una pregunta sobre el valor de mis entrañas
Extiendo sobre mi ropa sucia mis productos
vendo fortuna y deseos defectuosos
recibo el dinero y les agradezco diciendo:
tu felicidad no es más que un engaño.
No leo la mano ni el chocolate
pero no es difícil ver los hilos
que halan tu sonrisa de lado a lado.
Titiriteros, maquinistas, banqueros,
destierran la sinceridad de nuestros movimientos.
Ya no hay más movimientos que los de ajedrez,
no más danza ni música en las calles.
Este pasaje de vendedores,
este carnaval de frustraciones,
viaja de pueblo en pueblo
sobre los rieles de una sociedad oxidada
vociferando la buena nueva:
el circo ha llegado con un juego sexual
sexo con cadáveres de utopías y anhelos.
Qué fácil malabarear con vuestros sueños!

Aristoteles dice...

2011-08-09T14:22:00.000-07:00

“Del mismo modo que en su perfección el hombre es el mejor de los seres vivos, así también sin la ley y la justicia es el peor de todos. La maldad armada es algo muy cruel, y la naturaleza ha dado a los hombres armas proyectadas para usarlas en la causa de la inteligencia y la virtud, que, no obstante, pueden fácilmente usarse para fines opuestos. Carente de virtud es el más impío y salvaje de los animales, y el mas lascivo y glotón”.

Mi charco de monotonia

2011-08-01T13:51:00.000-07:00

Huye de tu reflejo, Narciso,
Húndete en las aguas de todos los ríos
y todos los mares.
Podrá tu charco ser cómodo para tu imagen
pero no diluirá los colores de tu vida
con aquellos de las profundidades del océano.
Podrás ser tiburón, ballena, camarón.

Mira, pasar el camello por el ojo de una aguja,
es pasarte a ti a través del prisma del otro.
el otro, podrá no ser vidrioso como tu espejo,
pero sí más fragil. Lienzo.

Las aguas quietas son rodeadas por buitres
la monotonia es custodiada por los miedos
un irrumpir, un trueno, una perdida de nuestra carne.
Cobarte el que flota en charquitos
diciendo que sabe nadar,
cuando no ha probado qué es ahogarse en la misma vida.

Coman mierda
ahora todos ustedes
díganme qué es vivir
y ahora coman mierda.

Confundo ideales cada segundo.
Es dificil no querer comprar aquellos que ofrecen en los escaparates
y querer remendar algunos encontrados en la basura.

No pensemos. Bailemos.

2011-07-30T09:23:00.000-07:00

En un congreso internacional sobre religiones, un filosofo delegado norteamericano le decía a un sacerdote sintoista: "hemos presenciado muchas de sus ceremonias y hemos visto bastantes templos. pero lo que no capto es su ideologia. No capto su teologia". El japones hizo un silencio, sumido en profundos pensamientos, y despues sacudió la cabeza. "Creo que no tenemos ideologia", dijo, "No tenemos teologia. Bailamos".

Mis niños

2011-07-25T18:51:00.001-07:00

¿Es que no les has visto las alas a los niños?
en sus espaldas crece lo espontaneo de su sonrisa
como dos manos que juegan con las sombras
manos de brisa e inocencia.

Me pregunto, a veces, por qué para levantarnos
usamos dioses, aviones y edficios.
Ya nuestro canto no llega a la tierra
ni logra alzarse por sus retoños
que juegan a las escondidas entre los pies nuestros.
No entiendo la ceguera de un mundo
que se jacta de ser fábrica de puertas
cuando sus entradas y salidas
nos escupen en abismos de aburrimiento y miseria
nos totean contra paredes inesperadas.
Da un paso, confía.
Da el paso, entra a la oficina.
Nadie apuesta sus alas, parece que todos las perdemos.
Eso parece
pero ¿te has mirado bien al espejo?

Los neurocirujanos piden por más

2011-07-02T06:23:00.000-07:00

A Clemente Buenaventura
www.espuela.tk

Leáse con esta canción:

Satanás le dijo a Cristo:
Yo soy legión.
Poeta, amigo,
Somos fragmentos de delirios
Incompletos,
Uno de esos cristales
Lo compartimos como una ventana,
Ventana a través de la cual recitamos nuestra poesía
Y miramos la vida, rota, en su condena:
La desesperanza.

A veces pienso que la cagamos,
Tal vez nunca debimos ser prometeos,
Ni bajarle a los inertes el fuego
Con el que prometimos quemar la Historia.
Ahora este sueño, este mismo fuego,
Que ha encendido fusiles y mundos posibles,
No tiene más yesca que nuestro interior,
Arden nuestras palabras en tal agobio.

Con saltos espaciotemporales,
Nuestra infección, como una diáspora,
Se desliza en los placeres subterráneos.
Bajo tierra vivimos mejor:
¿Cómo puede haber tanta dulzura en el infierno?

Tal vez, adios

2011-06-29T08:52:00.000-07:00

Tal vez, quizás
sean esteriles las palabras
sobre la tez, sobre la piel:
son cultivo sin estrellas.

Quizás, quizás
haya que desyerbar a ras
flores, maleza, hierba
crecidas en nuestra huerta.

Tal vez, quizás
las heridas sean rocas
sobre las piernas del campesino
sobre la tierra de tus mejillas.

Tal vez, quizás
deba sin sol labrar la vendimia
quitarle al vino la alegria
y volver al camino.

La cabeza y el corazón

2011-06-14T06:03:00.000-07:00

Somos más que aguas, más que tierra, más que sol.
Somos la Fuerza Viviente que se da un motivo para vivir.

Ray Bradbury

Kant dice...

2011-05-30T16:15:00.000-07:00

pero¿exigís acaso que un conocimiento que afecta a todos los hombres rebase el entendimiento comun y os sea revelado unicamente por los filosofos? ... la mas elevada filosofia no puede llegar mas lejos, en lo que se refiere a los fines mas esenciales de la naturaleza humana, que la guía que esa misma naturaleza ha otorgado igualmente incluso al entendimiento mas comun.

2011-05-28T10:14:00.000-07:00

No habrá tiempo
el sol dejará de cortejar la luna
se derrumbará el afán que alza esta ciudad
cuando tus ojos se detengan en mi mirada.

No habrá rutina
si dejo un beso
escondido entre tus sabanas
para que juegue con tus piernas
cada mañana.

No me dejen

2011-05-10T07:10:00.000-07:00

Sin público alguno que exija en su mirada un espectáculo, soy un bufón que se arrastra buscando máscaras y colores. Quiero decir que he perdido el disfrute de mi soledad, necesito del circo que todos ustedes, con sus absurdos de creer que las cosas deben ser así y sus secuelas de delirios de felicidad. No entiendo por qué actúan así, como si una novela mexicana fuera nuestra naturaleza y lo más íntimo, un objeto en las tiendas. Cómprenme un disfraz y una conciencia para poder vivir tranquilo, una conciencia que no piense en las complejidades de la realidad, ni en la configuración de la estupidez humana; un disfraz que invite a la gente de buena familia a que me salude y a los demás que me pidan alguna moneda. Tal vez debí quedarme sentado y repetir lo que debía repetir para aprobar, repetir a viva voz la opinión de la televisión y los maestros, repetir su vestir y sus formas de amar, querer un matrimonio y una jubilación como las más altas realizaciones de lo humano. Hubiera sido más fácil entender el sufrimiento como un entretenimiento, el dolor de los demás como la justificación de mi vida tranquila. Y es que a quién le importa que una piel indolente no merezca llamarse piel. Ojala tuviéramos más terminología dermatológica para expresar tantos desiertos que crecen sobre nuestras palabras y nuestras vidas. ¡Ya ni creemos que nuestros excrementos sirvan para algo, son esteriles! A veces, deseo no sentir nada. Morir es arrancarse la piel... tal vez sea por lo insoportable que pueden llegar a ser las profundidades de una sensación. Quizá por eso tantos prefieren establecerse en un marco definido de sensaciones predeterminadas, manejables y llevaderas, así uno puede caminar sin sentir sus pasos, sin sentir el despojo que implica el asfalto... las superficies tienen sus abismos, sus signifaciones y sus alturas, he ahí la piel, la superficie en la que debió arrastrarse la metafísica antes de ir en busca del Paraiso.

Déjenme

2011-05-03T17:56:00.000-07:00

Vivir en el deseo imparable, se alejan todos los objetos de satisfacción, viven fuera de la ciudad o nunca están presentes sino como una alucinación. Sentarme a masturbarme con mi imaginación, pensando en lo efímero de la felicidad y, tal vez, en un buen chiste encarnado. Carne no solo de satisfacción, sino piel que se arrastra por los suelos de lo simple, sin rodeos, sobre la cotidianidad. Un buen almuerzo, andar tranquilo y saludar para tener una conversación con algún extraño, un buen pecado, y el deseo sigue desatado.

Jamás diré que aquel que no necesite de nada es feliz: blasfemia contra el cuerpo y el movimiento. El aquí y ahora son incompletos, como nosotros, deseantes, nos llenamos de un ligero vacío, un movimiento, un anhelo.

Déjenme desesperar y sentarme sobre un lastre, con un cigarro, pensar en la muerte de todos ustedes como un placer y ponerme tantas máscaras como personas me conocer. No tengo una mentira a que ferrarme, no tengo fé y creo en el autoengaño, pero no sé cómo engañarme. Es fácil engañar a esos que hablan y respiran, también que me engañen con la inercia de su movimiento, pero mierda que no me puedo quedar quieto sobre mi mismo. Ya no recuerdo ni las palabras que me encantaron alguna vez o esos ideales que llevaba mi madre al nido.

Hay unos pensadores que nos pintan como seres sociales, el ser humano por naturaleza vive en sociedad, dicen. Créalas, este ser que somos es la promiscuidad de sacos infelices, intercambiando mentiras. Somos putas por excelencia, así que no hablen mal de ellas, las que sirven por algo de dinero a la frustración del gran masturbador. No hay nada de puro en habitar lo mundano, ni nada de soluciones en creer que el cielo nos salvará. Mi salvación será lo impuro de tocarte, el pecado de amar la piel y la poesía. A la mierda las infecciones del bien y el mal. Seré un enfermo mental que, antes de ir al más allá, me pararé en los límites de este mundo, para mirar desde allí, no como un dios, sino como aquel que deja derramar lo que tiene en sus manos. Riéguese el sudor y el placer, la solidaridad y la desilusión, lo humanidad misma con todas sus entrañas y sangre, entre mis dedos. Guardaré todas las desgracias que me cuenten como propias, así cuando muera seré el redentor. Dejaré mis males, me llevaré los de los míos. No me recen, por favor, no sean tan imbéciles. Tan sólo sepan una cosa: imbéciles tiene tilde en la e.

detesto la razón

2011-04-12T07:56:00.000-07:00

Allí, el loco
eyaculando sobre el público
que le lame el ano,
llamemosle arte.

Allá, un cuerdo
que entiende al gran masturbador
y añora el desenfreno de su realidad
tomándose un café en el diván.
Los delirios del uno ignoran
las justificaciones que el otro le da:

"Amo tu grotesca forma de cortejar;
entrega tus sensaciones a lo anormal
del perro y a lo ingenuo del niño".

Con un poco de rojo, el artista,
pintaba su amor sobre un cadáver.
ah! el amor a los cuerpos
del resto de los mortales
debería aceptar a los muertos.

Nada de calma para las urgencias

2011-03-12T16:23:00.000-08:00

La quietud no es mi mandato.
Espacios que derriten sus dimensiones,
cuerpos con miembros inciertos,
habito en los dedos de un artesano
insomne y furioso.

neurótico,
busco entre las costillas
de los transeuntes
una rendija
donde empollar mi deseo.
Compartir infecciones
de eso se trata la sociedad.
Amigos y enfermos
son lo mismo,
leprosos
a los que se les cae la palabra
hay quienes les escurren la nariz
otros derraman sus dignidades
sobre la mesa de cirugia.
Siempre me quedo con un mano
al pasar por el pabellón de quemados.

La calma es el pecado
que me deja fluir
como una gota perdida en el río.

Oración por la muerte

2011-03-06T06:30:00.000-08:00

Niños, confiesen.
Soy padre y policía para ustedes.
Díganme ¿por qué han hecho esto?
¿dónde está su confianza?

Sus oraciones por la muerte
que no honran al ángel de la guarda
soplan entre el césped.
Tal es el tiempo de nosotros!
viento de tempestad en inmutables pasajes.
Abandonen el evangelio,
nada nuevo guarda la noticia de tu despedida.
Los cielos se alcanzan
sencillamente levantando la mirada.

Estoy hablando contigo!
contigo pequeño de ojos claros,
contigo, cristianito,
con tu cuerpo frágil
y tus ritos de eternidad.
Óyeme! Sea que digas que eres artista
o seas inocencia entre el malestar,
tengo en ti mi sangre.

Ustedes, correrán a esconderse detrás de cada esquina.
Huida centrífuga o caída sin asidero
que desgrana por todo el campo,
disolución del alma
y cultivo de inestables raíces.

Bueno, hagan lo que quieran con el alma!
Jueguen con ella,
con navajas y crucifijos,
a los constructores.
Pero al ataúd que contiene todos sus órganos,
al cuerpo con el que estoy charlando,
Déjenlo respirar.

Bicéfala

2011-02-27T09:32:00.000-08:00

¿Acaso crees que unos versos
no te pueden golpear?

No me digas la verdad,
cántamela!

Hazte mentirosa:
juega con la realidad

lanza las palabras
como dados contra el azar.

Sabes con certeza los números
de tus rostros, tus máscaras,

las apuestas que ganas con aquel caballo.
No hay mirada tuya que no ande en carrera.

Qué sencillo el engaño!
Qué fácil el sincero!

Bicéfala, juegas con tus lenguas,
el enredo de tus propios dedos.

Anatomía de la mentira,
en sudoroso deleite con el perogrullo.

Y antes de decirme todo,
lanza una moneda.

por Constantino Cavafis

2011-02-23T15:00:00.001-08:00

MONOTONÍA

A un día monótono otro
monótono, invariable sigue: Pasarán
las mismas cosas, volverán a pasar -
los mismos instantes nos hallan y nos dejan.
Un mes pasa y trae otro mes.
Lo que viene uno fácilmente lo adivina:
son aquellas mismas cosas fastidiosas de ayer.
Y llega el mañana ya a no parecer mañana.

cabezashuecas

2011-02-21T19:05:00.000-08:00

No haber escuchado los monólogos
de la lógica o la metafísica,
ni charlado con la sordera de filósofos.
Eso no es ignorancia.

2011-02-21T18:35:00.000-08:00

Esperar a que los dias pasen, una tras otro, sin relieves ni explosiones.
Sobresalían los andenes y las escaleras,
fuegos artificiales y llamas dentro de las bombillas.
LLanura de la inercia.
La muerte.

2011-02-06T11:26:00.000-08:00

Sentir es el escape de la piel,
soñar la fuga del pensar.

Orgia del dolor

2011-01-31T20:01:00.000-08:00

soy dolor,
enredo de cuchillas bajo la piel,
retórica engañosa,
humor negro de cadáveres y sexo,
perro callejero que juega con los transeúntes,
aguja que puede tejer o ensangretar la inocencia.

Sofista de la vida social,
voy engañando con un espejo
para verme sonreir ante la desilusión.
No hay nada en mi risa que me confiese,
pintado de bufón arrastro las catacumbas del rey,
cementerios de un reino interior.
Sobre mis mandatos camino, sobre mis desastres,
perturbando a los sobrevivientes con la caridad
de un poema, una pregunta o una simple ilusión.
Me gusta invadirlos con esperanzas corrosivas,
sugerirles lo impracticable y cerrar sus ojos.

Espero a que la hierba crezca como espadas,
afilando el lecho del amor
cortándose la lengua en un beso
destronando la calma de nuestras espaldas.

Monto el escenario: un teatro de victimas.
Sangre seca une las máscaras a los rostros,
miembros cortados, vidrios y puntillas sobre el suelo.
Desenvaino mis dientes,
no amenazo con colmillos sino con la alegria
de hacerles creer que esto es una fiesta.
¡Vamos, acostemonos todos!

2011-01-07T18:34:00.000-08:00

Deleitarse en las superficies puede llegar a ser tan místico como aquellos extasis con el Ser.

2011-01-06T06:08:00.000-08:00

Redención, reencarnación, revolución, el lento suicidio del vivir, nihilismo, son todos criterios morales y fines religiosos. Lo mio es el juego.

deseo

2011-01-05T15:57:00.000-08:00

Los deseos, cuando no pueden satisfacerse, rasguñan la piel desde dentro. Rugen, sollozan, se lamentan a gritos. Y es que es la voluntad de los demás, esa maldita dignidad, la que impide entregarse a la sinrazón. Los espiritus animales corren por nuestro cuerpo, sus colmillos y pezuñas nos empujan a hacer algo que no podemos. Sabemos que ver nuestra sangre derramada será un placer, aún así es más doloroso sentir que nuestro cuerpo está atado. Los deseos, por más que sean los proclamados por la publicidad, son la mayor intimidad y el potencial de felicidad de cada uno; sin embargo, las barreras de represion de su cumplimiento vienen dadas democraticamente, por una mayoria que no conocemos, y entonces nos quedan la resignacion, la culpa y el rechazo. Es más doloroso para el sadomasoquista no cortarse, que ser sincero consigo mismo y atravesarse los genitales con inyecciones de aguasal. Pero no puedo abordar el cuerpo del otro como un pirata que viene a saquear sin permiso, veo caminar a los demás, indiferentes hacia mi, sin regalar ni una mirada. Ahi no tengo dignidad. Siguen pasando cuerpos de transeuntes, cuerpos que podrían saciarme, rebosar la satisfaccion de mi propio cuerpo. Pero incluso este es, como cualquier mortal, tan incompetente para fundirme con cualquier otro cuerpo humano. Eso parece ser el fin: fundirse. Así como los alimentos se asimilan en la digestion, terminar la vida en una sopa de instintos, sentimientos y sensaciones con alguien. Para eso está la piel, el organo incompleto, el que busca algo más para ser, para sentir. Claro, sin fundirse. Ni en orgias lograría eso.

2010-12-31T18:36:00.000-08:00

No necesita mascara con el rostro sucio,
su sudor y lagañas secas, la tierra, la grasa.
Humilde, ni siquiera se encuentra en el espejo,
lo saludo limpiándole la mano con la mia.

bailar

2010-12-25T09:59:00.000-08:00

-Qué demonios! Hagale de una!- se dijo. Y lo unico que hizo despues, aunque estas palabras parecen gran cosa, el respiro para saltar desde los hombros de un gigante para poder tenerse en pie por fin con pies propios, o una de esas desiciones que son como una apuesta fuera del casino y arriesgan todos los ceros que la vida puede contar, lo unico que hizo fue preguntarle si quería bailar. Se acercó esquivando el montón de gente, hombros y culos que le estorbaban para acercarcele, no sabía qué iba a decir, ni siquiera su cuerpo podría sacar la cara por él porque no sabía bailar. Menos mal sonaba electronica y la salsa se había marchado de la lista de reproducción,era una chica que había visto antes de entrar, bajita con el pelo largo, no tenía nada de especial: solamente habian cruzado mirada un par de veces. Eso podía ser una señal, un aliento ¿no?

Estaba empezando la canción, es el momento justo. ¿Justicia?, ahora no hay que pensar en ella. La chica esperaba de pie, moviendose en un baile solitario entre varios circulos de amigos que danzaban sin ritmo, entre cada circulo hay un pasillo por el cual se puede caminar. Entre cada parche se restriegan lo que sea, pero con los de al lado hay el espacio suficiente para no rozar ni espaldas ni culos, ni siquiera regalan la miradita ni el sorbo de chorro. Bueno, tal vez el que cumpla el papel de morboso o aquel que tenga las hormonas alborotadas que no esté conforme con las niñas que le rodeen, ahi mismo va abriendo la circunferencia del baile para dar bienvenida a las vecinas. Pero eso es grupo con grupo, más promiscuo y con mejores resultados, en cambio esto era asunto de un introvertido contra otra individua, que no se veía con ganas de desorden.

-¿Quieres bailar?- hizo la pregunta, tan simple y estupida, sin rodeos, la misma de hace años, sin coqueteos ni expresiones para lucirse. No pudo decir más, los nervios no se lo dejaban y las peliculas no le habían enseñado más diálogo. No quedaba más que esperar la respuesta. Esperar que la modulacion de la pregunta llegara a sus oidos, que las vibraciones del aire se conviertan en impulso electrico y que este fuera interpretado de acuerdo a las condiciones, tanto externas como internas de la chica, para que dijera algo, cualquier cosa, el rechazo no sería tan malo, despues de todo tal vez no la vuelva a ver. Hubo una inhalación, ella tomó aire para escupirlo despues como palabras. Y no dijo nada. Expiró y empezó a moverse alredor de él en una especie de ritual, de danza de aceptacion, excitante y extraña. Las rodillas de él crujieron, algunas boronas de su cuerpo cayeron al suelo, era tiempo de bailar, de responder a la ceremonia que ella habia comenzado.

2010-12-02T13:31:00.001-08:00

Las palabras me esconden

Una vocecita que quiero

2010-11-09T19:13:00.000-08:00

el corazon es sordo, pero hay que escuchar al corazon. No hay por qué escuchar a los demás ni a la razon, no le metas tanta cabeza. Vive y siente, es el corazon el que vive y siente. Lo curioso es que te estoy diciendo lo que tu mismo quieres, vivir y sentir, pero mira que te estás engañando no vives ni sientes y estás estudiando filosofia! No le metas todo lo que lees y todas esas teorias a los que quieres, no hagas un experimento conmigo... se trata de personas que sienten no de mascaras, a mi me dolió, sabías que era fragil y de porcelana. puedo ser fragil, consentida, caprichosa, enomorada. Estarás pensando que lo sientes pero que no vale la pena decirlo ya la cagaste. Ya me quebré, me desmoroné y te digo esto y te confieso mi dolor sin ofenderte porque aún no tengo orgullo ante ti. Me quebraste ese dia despues del dia de cine, yo sin cabeza te dí un beso y fui feliz pensando que estabamos bien, pero tu al otro dia me mandas a la mierda y todo por meterle cabeza. Con tu cambio de parecer absurdo me quebré, había incluso dias en que no me tratabas. Cada dia podías tratarme distinto, yo no haría eso, no trataría así a alguien que quiero sabiendo que siente. La persona siente, no es una mascara. tu fuiste el uNICO que no se dio cuenta que estaba enamorada de ti.

Me siento enfermo, casi morir, mi sueño es vivir y estoy matando, matando a los que quiero y matandome a mi mismo. así pareciera que no soy persona, no tengo identidad ni siento, tan sólo en mi pensar disperso mi felicidad, disperso mi sentir hasta perderlos.nunca debí comenzar a estudiar filosofia,mejor carpintero o el pescador que quiero ser ¿para qué seguir estudiando si seguiré enfermandome? Ver de otra forma el mundo es muy peligroso, doloroso para uno y para los demás. y ¡cómo lograr ser un loco sin esos dolores? a veces me siento condenado. Mal me he construido. Volveré de donde vine.

El gran PERO a la revolución:

2010-11-07T12:43:00.001-08:00

La costumbre es más fuerte que la reflexión.

Soy una multitud

2010-10-14T13:23:00.000-07:00

¡Dejenme solo!
estoy con lo que esperan de mi,
con las miradas acusadoras y moralistas,
converso con lo que me han dicho,
debato con fantasmas, recuerdos,
estoy con sentimientos que no son mios
siento el dolor de los otros.
las consecuencias de mis actos son externas a mi,
aún así se reflejan.
Tengo un celular en el bolsillo,
un telefono pegado en la pared,
redes sociales por internet.
Tengo palabras que los otros pueden entender.
Cuando me busco, encuentro multitudes y enjambres
de rostros conocidos, deformados, compartiendo extremidades.
¿dónde estoy yo?
¿por qué no puedo abandonar a todos?
tal vez por la creación de lazos afectivos,
y puesto que la piel es un organo incompleto:
necesitamos de los otros,
para imitarlos y que se deslizen en nuestra vida
como un complemento, una conversacion.
pero eso no implica eternidad en la relacion social.
Conocerme no es dificil y si me quieres, quiereme sin verme,
sin llamarme, hasta que nos topemos algun dia por aqui.
Nos hemos visto dos veces y somos hilos de agua enredados.

Misfits

2010-10-14T12:48:00.000-07:00

DIE DIE MY DARLING

Die, die, die my darling
Dont utter a single word
Die, die, die my darling
Just shut your pretty mouth

Ill be seeing you again
Ill be seeing you in hell

Dont cry to me oh baby
Your futures in an oblong box, yeah
Dont cry to me oh baby
Should have seen it a-comin on
Dont cry to me oh baby
I dont know it was in your power
Dont cry to me oh baby
Dead-end girl for a dead-end guy
Dont cry to me oh baby
Now your life drains on the floor
Dont cry to me oh baby

Die, die, die my darling
Dont utter a single word
Die, die, die my darling
Just shut your pretty mouth

Ill be seeing you again
Ill be seeing you in hell

Dont cry to me a baby
Your future is in an oblong box
Dont cry to me oh baby
Should have seen the end a-comin on, a-comin
Dont cry to me oh baby
I dont know it was in your power
Dont cry to me oh baby
Dead-end girl for a dead-end guy
Dont cry to me oh baby
Now your life drains on the floor
Dont cry to me oh baby

Die, die, die my darling
Dont utter a single word
Die, die, die my darling
Shut your pretty mouth

Ill be seeing you again
Ill be seeing you in hell

Dont cry to me oh baby
Die, die, die my darling
Dont cry to me oh baby
Die, die, die my darling
Die, die, die my darling
Die, die, die my darling

Die, die, die, die, die, die....

Vivir es sentir

2010-10-10T13:23:00.000-07:00

Caminar por espejos
que todo se redusca a mi
los otros serán mi reflejo
y yo, un poco de agua turbia.

No sentir el sol sobre mi cabeza,
ni el arar melancolía de la luna.
Todo es tan brillante y eterno
que pierde sentido
como nadar en un oceáno,
un oceáno de espejos.

Sin tiempo no habrá sentir,
ni arena que se pierda entre los dedos.
Cerca a la muerte no quedará ni un granito,
pero todo reposa bajo la piel:
dolores y sonrisas que dragan
una vida inerte.

No quiero una vida absorta ante un reloj
ni besar los santos de un monasterio.
Será, entonces, vivir enfermo de un sentimiento
ambiguo y alocado, sincero en ocasiones
y otras callado.

2010-10-08T20:23:00.000-07:00

Hasta ella me lo dice.
sin embargo: toc toc.

2010-09-29T19:16:00.001-07:00

¿por qué cuando creo verte se me aprieta el pecho?

Un fragmento de lectura

2010-09-26T14:30:00.000-07:00

Desde su perspectiva crítica, la Teoria de la Dependencia develaba los efectos perversos del mercado mundial tanto en la estructura productiva como en la cultura de las sociedades periféricas. De su concepción se infería la demanda de construir un pensamiento propio. En este marco de referencia nació, se nutrió, creció y maduró la Teologia de la Liberacion.

No obstante, la TD fue neutralizada como teoría explicativa de la realidad social por la imposición del pensamiento único representado en la teoría neoliberal, desde la década de los 80, con la cual se justificó el proyecto de totalización del mercado. De tal suerte que, unido a la derrota histórica de los proyectos socialistas, no hubo formulaciones generales alternativas que tuvieran la fuerza suficiente para salirle al paso, durante la siguiente década, a esta visión (economicista) de lo social. Han primado los análisis fragmentarios ligados a prácticas de resistencias múltiples por parte de diversos sectores de la población excluida del mercado. Con todo, estas manifestaciones de resistencia, en cuanto teorías sociales, corren el riesgo de unirse a la visión postmoderna que declara inútil la búsqueda de universales para el conocimiento y para guiar las prácticas, conformándose apenas con la enunciación de explicaciones desintegradas que se afirman y legitiman en el bagaje flotante de los múltiples saberes. Así, tanto la teoría hegemónica del pensamiento único (metarrelato o relato metafísico) como la proliferación de saberes (formas de conocimiento particulares que no reclaman para sí fundamento alguno) terminan convergiendo en la defensa del carácter absoluto de su respectiva forma de conocimiento. Dicho fenómeno se puede resumir con dos expresiones: para los neoliberales “no hay alternativas”; para los posmodernos “todo vale”.
El pensamiento crítico, en cambio, sí postula un universal irrenunciable, no de carácter metafísico sino de tipo histórico y real: un saber se valida desde el criterio de discernimiento de la emancipación humana o, en otras palabras, el criterio de verdad de cualquier afirmación estriba en su capacidad de explicar y defender la vida de todos los seres humanos y de su hábitat, empezando por la de aquellos sobre quienes se ciernen las mayores amenazas.
De lo anterior se derivan dos consecuencias. Por un lado, la vida del ser humano se convierte en criterio de discernimiento para la producción de los juicios críticos en la teoría, de modo que si una teoría pretende ser neutral, o si busca validarse a partir de la racionalidad del cálculo, o si intenta privarse de fundamento alguno, será objeto de impugnación por parte del pensamiento crítico en la medida en que éste considera que cualquiera de dichas manifestaciones es una forma de abstracción de la realidad. Pero, por otro lado, en este pensamiento se sabe que la vida del ser humano en su realización plena es apenas una utopía, no es una realidad sino un deseo, y nos muestra que una función primordial de la teoría va más allá de las descripciones de lo que acontece (en general, la negación de la vida), anunciando y buscando hacer presente ese otro mundo ausente, la vida que es posible, necesaria y deseable. En tal sentido, se trata de una teoría trascendental. Esbocémosla un poco más.
En tanto pensamiento trascendental la teoría crítica se propone prefigurar otro mundo posible, otro modo de ser, otra manera de vivir. Trasciende lo inmediato y el presente tal y como existen. Pero lo insinúa desde y dentro de la historia, a partir del análisis concreto de las relaciones sociales existentes, y busca en su interior otras alternativas que están ausentes. El principio de esta imaginación no metafísica se soporta más recientemente en la versión secular de Marx: “el ser humano es el ser supremo para el ser humano”. No obstante, dicho principio estaba formulado anticipadamente en el marco de la teología cristiana antigua: “la Gloria de Dios es que el hombre viva” (San Ireneo); lo que mucho más tarde reaparecería en una versión latinoamericana: “la Gloria de Dios es que el pobre viva” (Monseñor Oscar Arnulfo Romero). Ninguna forma de pensamiento – ni la filosofía ni la teología, ni tampoco las ciencias sociales y humanas - puede renunciar a esta consideración de lo que constituye la realidad que intenta comprender: la vida humana potencialmente se despliega de continuo, y cada vez más, en sus raíces históricas. Lo que quiere decir: el hombre puede y debe ser cada vez más humano o, dicho teológicamente, puede y debe ser cada vez más divino, aunque de facto no siempre lo sea.

otro delirio

2010-09-20T07:55:00.000-07:00

Vivo en un edificio, eso es estar rodedado de precipicios y barrancos. Como una princesa en una torre muy alta, su unica escapatoria es lanzarse por el agujero de la ventana o esperar la muerte. Lo mas curioso es que cada ventana significaria una muerte distinta y es que puesto que ya elegi/cai en una vida distinta a aquella que nos dan prefabricada, debo sufrir sobre y debajo de mi piel los castigos de esto. Pensar, pensar puede tanto condenar como salvar. La razon calculadora egoista e individual de hace un par de siglos nos ha entregado un mundo triste y fragmentado por las tantisimas voluntades, nuestras voluntades de eficiencia y vanidad. Pero el pensamiento tambien puede redimir, como aquel que bajo la condicion de pecador se arrodilla atravesandose con su propia espada. Habria un conocimiento mas amplio, un metaconocimiento, que puede ser sentimiento, que no es algo alejado de nuestras manos, sino presente en la cotidianidad: es saberse parte de algo que puede cambiar.

Vaya, es un mundo enfermo y sabes eso es que tambien estas enfermo. conocer este mundo es infectarse, pero ello es necesario para poder diagnosticarlo y buscar urgente una cura.

morirme seria matarlos a todos, un tiro en la frente pintaria todo de negro, apagaria sus almas.

es curiosa la imagen que puedo producir y que tienen otros de mi, jeank por ejemplo dice de mi "usted es todo meloso! y social", apu dice que aunque no tenga dinero siempre encuentro algo para beber y embriagarme gratis, ademas que en mi deambular y vagar encuentro muchos con quien vagar, saludo a muchos. que si estoy con alguien, me voy y desaparecesco, para volver quien sabe de donde, tal vez llegue con una sonrisa ya a las dos de la mañana. aqui estoy, o no estoy aqui, igual no se preocupen.

Ella iba caminando, construyo su torre, no era tan grande pero si lo suficiente para correr unos 20 segundos de pared a pared.
Cuando decidio saltar para ver que tenia bajo sus pies no volvio a tocar el verde de la hierba con sus pies.
paro alli, no siguio caminando, no serian retoños ni purpuras ni amarillos sino rocas las que crecieran bajo sus pies.La torre se fue formando, se fue alejando de la cotidianidad, de la gente...
el final es el de todos, la muerte pero cada ventana es una muerte distinta, es encontrar algo o nada para morir y escapar de la torre de princesa. morire.

UN CONSEJO

2010-09-18T09:17:00.000-07:00

-aprenda a hablar mierda sin decir la palabra "mierda" y verá cómo le va de bien.

-aun mas complicado, no tengo ese don.

-no se trata de dones, sino de mascaras.

Sor Juana

2010-09-18T09:15:00.000-07:00

Arguye de inconsecuencia el gusto y la censura de los hombres, que en las mujeres acusan lo que causan

Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis.

Si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?

Combatís su resistencia
y luego, con gravedad,
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.

Parecer quiere el denuedo
de vuestro parecer loco,
al niño que pone el coco
y luego le tiene miedo.

Queréis, con presunción necia,
hallar a la que buscáis
para, pretendida, Tais;
en la posesión, Lucrecia.

¿Qué humor puede ser más raro
que el que, falto de consejo,
él mismo empaña el espejo
y siente que no esté claro?

Con el favor y el desdén
tenéis condición igual:
quejándoos si os tratan mal;
burlándoos, si os quieren bien.

Opinión ninguna gana,
pues la que más se recata,
si no os admite, es ingrata,
y si os admite, es liviana.

Siempre tan necios andáis,
que, con desigual nivel,
a una culpáis por cruel
a otra por fácil culpáis.

¿Pues cómo ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,
si la que es ingrata ofende
y la que es fácil enfada?

Mas entre el enfado y la pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere,
y quejaos enhorabuena.

Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.

¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada:
la que cae de rogada
o el que ruega de caído?

¿O cuál es más de culpar
aunque cualquiera mal haga:
la que peca por la paga
o el que paga por pecar?

¿Pues para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.

Dejad de solicitar,
y después, con más razón,
acusaréis de afición
de la que os fuere a rogar.

Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesas e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.

El ruiseñor y la rosa, por Oscar Wilde

2010-09-15T18:50:00.000-07:00

-Ha dicho que bailaría conmigo si le llevaba unas rosas rojas -se lamentaba el joven estudiante-, pero no hay en todo mi jardín una sola rosa roja.

Desde su nido de la encina oyole el ruiseñor. Miró por entre las hojas asombrado.

-¡No hay una sola rosa roja en todo mi jardín! -gritaba el estudiante.

Y sus bellos ojos se llenaban de lágrimas.

-¡Ah, de qué cosa más insignificante depende la felicidad! He leído todo cuanto han escrito los sabios; poseo todos los secretos de la filosofía y tengo que ver mi vida destrozada por falta de una rosa roja.

-He aquí por fin el verdadero enamorado -dijo el ruiseñor-. Le he cantado todas las noches, aun sin conocerle; todas las noches repito su historia a las estrellas, y ahora le veo. Su cabellera es oscura como la flor del jacinto y sus labios rojos como la rosa que desea; pero la pasión ha tornado su rostro pálido como el marfil y la pena le ha marcado en la frente con su sello.

-El príncipe da un baile mañana por la noche -murmuraba el joven estudiante-, y mi adorada asistirá a la fiesta. Si le llevo una rosa roja, bailará conmigo hasta el amanecer. Si le llevo una rosa roja, la tendré en mis brazos. Reclinará su cabeza sobre mi hombro y su mano estrechará la mía. Pero no hay rosas rojas en mi jardín. Por lo tanto, tendré que estar solo y no me hará caso ninguno. No se fiará en mí para nada y mi corazón se desgarrará.

-He aquí el verdadero enamorado -dijo el ruiseñor-. Sufre todo lo que yo canto: todo lo que es alegría para mí, para él es pena. Realmente el amor es una cosa maravillosa: es más precioso que las esmeraldas y más caro que los finos ópalos. Perlas y granates no pueden pagarle porque no se halla expuesto en el mercado. No puede uno comprarlo al vendedor, ni pesarlo en una balanza para adquirirlo a peso de oro.

-Los músicos estarán en su estrado -decía el joven estudiante-. Tocarán sus instrumentos de cuerdas y mi adorada bailará a los sones del arpa y del violín. Bailará tan vaporosamente que su pie no tocará el suelo, y los cortesanos con sus alegres atavíos la rodearán solícitos; pero conmigo no bailará porque no tengo rosas rojas que darle.

Y dejándose caer sobre el césped, hundía su cara en sus manos y lloraba.

-¿Por qué lloras? -preguntaba una lagartija verde correteando cerca de él con su cola levantada.

-Sí, ¿por qué? -decía una mariposa que revoloteaba persiguiendo un rayo de sol.

-Eso es, ¿por qué? -murmuró una margarita a su vecina, con una dulce vocecilla.

-Llora por una rosa roja.

-¿Por una rosa roja? ¡Qué ridiculez!

Y la lagartija, que era algo cínica, se echó a reír con todas sus ganas.

Pero el ruiseñor, que comprendía el secreto de la pena del estudiante, permaneció silencioso en la encina, reflexionando en el misterio del amor.

De pronto desplegó sus alas oscuras y emprendió el vuelo.

Pasó por el bosque como una sombra, y como una sombra atravesó el jardín.

En el centro del parterre se levantaba un hermoso rosal, y al verle voló hacia él y se posó sobre una ramita.

-Dame una rosa roja -le gritó- y te cantaré mis canciones más dulces.

Pero el rosal sacudió su cabeza.

-Mis rosas son blancas -contestó-, blancas como la espuma del mar, más blancas que la nieve en la montaña. Pero ve en busca del hermano mío que crece alrededor del viejo reloj de sol y quizá él te dé lo que pides.

Entonces el ruiseñor voló al rosal que crecía en torno del viejo reloj de sol.

-Dame una rosa roja -le gritó- y te cantaré mis canciones más dulces.

Pero el rosal sacudió su cabeza.

-Mis rosas son amarillas -respondió-, tan amarillas como los cabellos de las sirenas que se sientan sobre un tronco de árbol, más amarillas que el narciso que florece en los prados, antes de que llegue el segador con su hoz. Pero ve en busca de mi hermano, el que crece debajo de la ventana del estudiante y quizá él te dé lo que pides.

Entonces el ruiseñor voló al rosal que crecía debajo de la ventana del estudiante.

-Dame una rosa roja -le gritó- y te cantaré mis canciones más dulces.

Pero el arbusto sacudió su cabeza.

-Mis rosas son rojas -respondió-, tan rojas como las patas de las palomas, más rojas que los grandes abanicos de coral que el océano mece en sus abismos; pero el invierno ha helado mis venas, las heladas han marchitado mis botones, el huracán ha partido mis ramas, y no tendré ya rosas en todo este año.

-No necesito más que una rosa roja -gritó el ruiseñor-, una sola rosa roja. ¿No hay ningún medio para que yo la consiga?

-Hay un medio -respondió el rosal-, pero es tan terrible que no me atrevo a decírtelo.

-Dímelo -contestó el ruiseñor-. No soy asustadizo.

-Si necesitas una rosa roja -dijo el rosal-, tienes que hacerla con notas de música, al claro de luna, y teñirla con la sangre de tu propio corazón. Cantarás para mí, con el pecho apoyado en mis espinas. Cantarás para mí durante toda la noche y las espinas te atravesarán el corazón: la sangre de tu vida correrá por mis venas y se convertirá en sangre mía.

-La muerte es un buen precio por una rosa roja -replicó el ruiseñor- y todo el mundo ama la vida. Es grato posarse en el bosque verdeante y mirar al sol en su carro de oro y a la luna en su carro de perlas. Dulce es el olor de los nobles espinos. Dulces son las campanillas que se esconden en el valle y los brezos que cubren la colina. Sin embargo, el amor es mejor que la vida. ¿Y qué es el corazón de un pájaro comparado con el de un hombre?

Entonces desplegó sus alas oscuras y emprendió el vuelo. Pasó por el jardín como una sombra y como una sombra cruzó el bosque.

El joven estudiante permanecía tendido sobre el césped, allí donde el ruiseñor le dejó, y las lágrimas no se habían secado aún en sus bellos ojos.

-Sed feliz -le gritó el ruiseñor-, sed feliz; tendréis vuestra rosa roja. La crearé con notas de música al claro de luna y la teñiré con la sangre de mi propio corazón. Lo único que os pido en cambio es que seáis un verdadero enamorado, porque el amor es más sabio que la filosofía, aunque ésta lo sea. Y más fuerte que el poder, aunque éste también lo sea. Sus alas son color de fuego y su cuerpo color de llama; sus labios son dulces como la miel y su aliento es como el incienso.

El estudiante levantó los ojos del césped y prestó atención; pero no pudo comprender lo que le decía el ruiseñor, pues únicamente sabía las cosas que están escritas en los libros.

Pero la encina lo comprendió y se puso triste, porque amaba mucho al ruiseñorcito que había construido el nido en sus ramas.

-Cántame la última canción -murmuró-. ¡Me quedaré tan triste cuando te vayas!

Entonces el ruiseñor cantó para la encina; y su voz era como el agua reidora de una fuente argentina.

Al terminar su canción, el estudiante se levantó, sacando al mismo tiempo su cuadernito de notas y su lápiz de bolsillo.

-El ruiseñor -se decía paseándose por la alameda-, el ruiseñor posee una belleza innegable, ¿pero siente? Me temo que no. Después de todo, es como muchos artistas, todo estilo sin nada de sinceridad. No se sacrifica por los demás. No piensa más que en la música y en el arte; como todo el mundo sabe, es egoísta. Ciertamente, no puede negarse que su voz tiene notas muy bellas. ¡Qué lástima que todo eso no tenga sentido alguno, que no persiga ningún fin práctico!

Y volviendo a su habitación se acostó sobre su jergoncito y se puso a pensar en su adorada.

Al poco rato se durmió.

Y cuando la luna brillaba en los cielos, el ruiseñor voló al rosal y colocó su pecho contra las espinas.

Y toda la noche cantó con el pecho apoyado sobre las espinas; y la fría luna de cristal se detuvo y estuvo escuchando toda la noche.

Cantó durante toda la noche y las espinas penetraron cada vez más en su pecho y la sangre de su vida fluía de su pecho.

Al principio cantó el nacimiento del amor en el corazón de un joven y de una muchacha; y sobre la rama más alta del rosal floreció una rosa maravillosa, pétalo tras pétalo, canción tras canción.

Primero era pálida como la bruma que flota sobre el río, pálida como los pies de la mañana y argentada como las alas de la aurora.

La rosa que florecía sobre la rama más alta del rosal, parecía la sombra de una rosa en un espejo de plata, la sombra de la rosa en un lago.

Pero el rosal gritó al ruiseñor que se apretase más contra las espinas.

-Apriétate más, pequeño ruiseñor -le decía-, o llegará el día antes de que la rosa esté terminada. Entonces el ruiseñor se apretó más contra las espinas y su canto fluyó más sonoro, porque cantaba el nacimiento de la pasión en el alma de un hombre y de una virgen.

Y un delicado rubor apareció sobre los pétalos de la rosa, lo mismo que enrojece la cara de un enamorado que besa los labios de su prometida.

Pero las espinas no habían llegado aún al corazón del ruiseñor; por eso el corazón de la rosa seguía blanco; porque sólo la sangre de un ruiseñor puede colorear el corazón de una rosa.

Y el rosal gritó al ruiseñor que se apretase más contra las espinas.

-Apriétate más, pequeño ruiseñor -le decía-, o llegará el día antes de que la rosa esté terminada. Entonces el ruiseñor se apretó aún más contra las espinas, y las espinas tocaron su corazón y él sintió en su interior un cruel tormento de dolor.

Cuanto más acerbo era su dolor, más impetuoso salía su canto, porque cantaba el amor sublimizado por la muerte, el amor que no acaba en la tumba.

Y la rosa maravillosa enrojeció como las rosas de Bengala. Purpúreo era el color de los pétalos y purpúreo como un rubí era su corazón.

Pero la voz del ruiseñor desfalleció. Sus breves alas empezaron a batir y una nube se extendió sobre sus ojos.

Su canto se fue debilitando cada vez más. Sintió que algo se ahogaba en la garganta.

Entonces su canto tuvo un último fulgor. La blanca luna le oyó y olvidándose de la aurora se detuvo en el cielo.

La rosa roja le oyó; tembló toda ella de arrobamiento y abrió sus pétalos al aire frío de la mañana. El eco le condujo hacia su caverna purpúrea de las colinas, despertando de sus sueños a los rebaños dormidos.

El canto flotó entre los cañaverales del río, que llevaron su mensaje al mar.

-Mira, mira -gritó el rosal-, ya está terminada la rosa.

Pero el ruiseñor no respondió: yacía muerto sobre las altas hierbas, con el corazón traspasado de espinas.

A mediodía el estudiante abrió su ventana y miró hacia afuera.

-¡Qué extraña buena suerte! -exclamó-. ¡He aquí una rosa roja! No he visto una rosa semejante en toda mi vida. Es tan bella, que estoy seguro de que debe tener en latín un nombre enrevesado.

E inclinándose, la cogió.

En seguida se puso el sombrero y corrió a casa del profesor con su rosa en la mano.

La hija del profesor estaba sentada a la puerta. Devanaba seda azul sobre un carrete, con un perrito echado a sus pies.

-Dijisteis que bailaríais conmigo si os traía una rosa roja -le dijo el estudiante-. He aquí la rosa más roja del mundo. Esta noche la prenderéis cerca de vuestro corazón, y cuando bailemos juntos, ella os dirá lo mucho que os amo.

Pero la joven frunció las cejas.

-Temo que esta rosa no se armonice bien con mi vestido -respondió-. Además, el sobrino del chambelán me ha enviado varias joyas de verdad y ya se sabe que las joyas cuestan más que las flores.

-¡Oh, a fe mía que sois una ingrata! -dijo el estudiante lleno de cólera.

Y tiró la rosa al arroyo. Un pesado carro la aplastó.

-¡Ingrato! -dijo la joven-. Os diré que os portáis como un grosero, y después de todo, ¿qué sois? Un simple estudiante. ¡Bah! No creo que podáis tener nunca hebillas de plata en los zapatos como las del sobrino del chambelán.

Y levantándose de su silla, se metió en su casa. -¡Qué bobería es el amor! -se decía el estudiante a su regreso-. No es ni la mitad de útil que la Lógica, porque no puede probar nada; habla siempre de cosas que no sucederán y hace creer a la gente cosas que no son ciertas. Realmente, no es nada práctico, y como en nuestra época todo estriba en ser práctico, voy a volver a la filosofía y al estudio de la metafísica.

Y dicho esto, el estudiante, una vez en su habitación, abrió un gran libro polvoriento y se puso a leer.

Hobbes: objeción basada en la incapacidad del mundo

2010-09-14T16:16:00.000-07:00

Leviatán,parte II, capitulo 30, Edición del FCE, p. 277:

Tengo una galleta de la fortuna que me regalaron, los otros ya la abrieron. Está sobre la mesa, en su paquete transparente, la abriré más tarde. Tal vez cuando la llame ¿qué ventura tendrá para mi? inpaciencia.

El Salado: Rostro de una masacre - Parte 1

2010-09-08T18:10:00.000-07:00

Escritura no muy automática

2010-09-02T18:24:00.000-07:00

Nadie tocaba a la puerta, ni nadie lo haría ¿Quién vendría a este maloliente lugar del centro de la ciudad donde me estoy quedando? Sé que el pasillo se alarga a través de la oscuridad en frente de la puerta, aún así sigo sentado detrás de ella, esperando, detallando el color de la madera. Las paredes estaban cubiertas de lija, en esa creo que alguien raspó su rostro. Llegó un saltimbanqui tambaleandose desde la taza de café frío que no me tomé.

-Cuéntame si quieres estar dentro de mi sombrero.
-Ay lo que daría por estar todos los días cerquita de tí.

Sacó un camarón del bolsillo que comenzó a mascar y me dijo "pareces Marea". Ya no tanto como antes, aquel solitario ahora no sólo cae en lagrimas, también busca. Demonios, la amo. Yo nunca he vivido. Mirá que tienes el coco bien rayado, pero no a lo bien, nada chevere. Tienes un sistema en la cabeza, desbaratalo. No puedo soltar ni siquiera la risa, ni el humor y el viento del desierto sale en ventiscas de tu boca. Nunca he tocado infinidades como un grano de arena, jamás sabré cómo jugar con mis ojos o contigo. Sólo aprendí a jugar con la tristeza, a ser gigante dentro de la mierda. Los hongos crecen en la mierda. Demasiados p.u.n.t.o.s. ... muero. Punto final.

-¿Qué?
-¿No entiendes? ¿acaso no realizas la operación que inicia con la recepción de la percepción que se traduce en una significación interna y colectiva; que gracias a la imaginación puedo ver más allá de este segundo, las relaciones de analogía y metonimía inmediatas en la cabeza, no son tantas las palabrs ni los signos que llegan a ser neurotransmisores? ¿o es que tus lagrimas toman la decisión de escapar al precipicio?

Creo que no entendió. Igual los escarabajos suben por mi pierna, sigo esperando. A veces siento que mis palabras caen en un pozo muy hondo, el eco es la única respuesta. Una mano y un instinto van detrás de un cuerpo, una piel y un juego cuestionan la moral, pero hallar el mismo sentimiento, cómo? Siempre he llegado tarde, tal vez la muerte sea la única que madrugue. El pequeño acrobata no me dijo nada, sólo palabras. Lo unico que aprendí joven fue montar cicla y fumar marihuana, sobre ambas me choqué contra la pared, no supe levantar la mirada, casi ni abrir los ojos.

-Mas bien rotese la de guaro.
-Por fin, habló.

Y no dijo más. Sólo bebió. Ahi tienen mi alma, pero arrojen unas monedas a cambio, que necesito mis botellas para cuando marche aquella cabellera. Se me olvidan los cumpleaños y no sé cómo tratar los dolores, yo de medico dejaría morir a todos intentando buscar en su alma con un escalpelo lo que yo siento en mi pecho ¿dónde está ese maldito insecto? Llevo horas aqui, tal vez dias. No puedo saberlo, no hay ventana. Garcia Lorca, Rilke, Pessoa, Hesse, Alberti, Jattin, Bequer. Ya quisiera tener piel para derramarme como ellos, ha crecido mi craneo cerca de algún universal tan abstracto como un muerto. A ver, preguntale al muerto. Las moscas hablarán por él. Los gusanos le servirán como dedos para tocarse. Conócete a ti mismo, pedazo de carne en putrefacción.

Realidades

2010-08-28T08:07:00.000-07:00

Hojaldre en otoño, rizoma,
hojas esparcidas,lejos del arbol rueda la fruta.
Los ojos de una mosca, celdas del panal solar
que acogen, sin pestañas para la inmundicia, mil realidades.

Todo centro escapa, la semilla destripa su perisferia.
La jerarquia rompe sus huesos.

Hay que hablarle al suelo para poder volar,
pero la baba del caracol es silenciosa.
y al final, cada lente del ojo de la mosca
se rompe en esporas sobre el aire.

Notas:
313 2552481 paleta

Trailer: Pequeñas Voces

2010-08-23T05:45:00.000-07:00

2010-08-22T16:29:00.000-07:00

Terminé donde no me acuerdo, sin un peso, las botellas solas llegaban.

.

2010-08-22T05:29:00.000-07:00

Las sabanas se forman como un abrazo solitario, una silueta que espera sobre la cama. Eso es despertar descubriendo la condena venidera: la soledad. El alba terminó de secar mis ojos y la vida sigue haciendo lo mismo con mi alma. Detesto escribir de esta manera. Ahora mismo lo único que podría enseñarme algo, no sólo a escribir, es la poesía, sea romántica o sea maldita, igual todas caben en una botella de licor. Tengo los ojos infectados de recuerdos que pudieron ser, supuro mi sentir. Cada mañana será ya no desarroparme de ese algodón con unos tigres bordados, sino desabrigarme de la misma piel, al pararme de la cama no podré sentir el frio de la baldoza ni el de su ausencia. Pero ¿sus fotos, sus dibujos, sus versos, podrán volver a ser sólo tinta y grafito?

Despertar

2010-08-21T05:40:00.001-07:00

Escribir con un guayabo tan hijueputa nadie puede, ni mucho menos dormir con un despertador chillando sin que nadie lo apague en alguna parte del edificio. Odio los relojes y más los despertadores. Mi cuarto huele a digestión rejurgitada. Vomito sobre la cama, ojala fuera una mujer, soportaría incluso si tuviese el mismo olor, sudor y jugos gastricos. Las camisetas que he usado en la semana están pegadas, una mancha amarrilla las une. Creo que rompí la puerta del baño con una patada, ahí están los pedazos junto a las cenizas de los magarros. Así, como todo este mierdero, está mi lengua, como un tapete arenoso acolchado de cenizas y llagas, a los dientes resecos se les cae el sarro sólo con suspirar, aún queda un poco de sabores de perro caliente callejero y los labios tienen ligeramente ensangrentadas sus grietas. Esos surcos de los labios cuando se hacen desierto, rocosos y asperos, se frotan duro arrancando un pedazo más de carne. El centro de mi culo, el asterisco, tibio, me acerca al retrete. En mis intestinos sólo hay agua, cada vez que tomo brandy pasa. Todo mi cuerpo, todas mis entrañas se suavizan, se derriten y bajan con cada trago de la botella. Bajan hasta el fondo, a una laguna. Sólo queda el tubito de carton del papel, tocará otra vez aplicar el cuadernazo.

Liniers!

2010-08-07T13:55:00.000-07:00

Hay una tira de Liniers. Un único cuadro. Fondo blanco. Un señor de saco, camisa y corbata lleva un portafolio en la mano y una sonrisa en la cara. Camina hacia la derecha. Lo sigue una nube de 28 personajes insólitos -bolas con bombines y gorros de cumpleaños, conejos con remeras rayadas, pelotas con orejas y alas-. Seres transparentes, garabateados como con crayones de colores en el aire. Abajo, rematando la historieta, un texto manuscrito en letra de imprenta: "Va a la oficina todos los días... pero su mundo de fantasía sigue intacto."

Su mundo -el de Ricardo Liniers Siri- es el de la fantasía y no sólo sigue intacto sino que no para de conquistar nuevos territorios. De eso vive: como humorista gráfico publicó su tira Bonjour en el diario Página/12 y, desde 2002, publica Macanudo en La Nacion. Editó un libro de Bonjour y cinco de Macanudo , con Ediciones de la Flor. Creó su propia editorial, Editorial Común, con la que publicó Macanudo 6 y 7. Diseñó el arte de tapa de discos de Kevin Johansen, Andrés Calamaro, Marcelo Ezquiaga, Cheba Massolo y Lisandro Aristimuño. Con Johansen salió de gira y llenó teatros (la fórmula: Johansen canta, Liniers pinta). Hace cuadros que vende a varios miles y está por exponerlos junto a gran parte de su obra gráfica. Y supo cosechar un buen número de fanáticos por diferentes rincones del planeta. Hoy es uno de los grandes referentes de la historieta argentina. Uno de los culpables de que se mire hacia el Sur cuando se habla de volver a la historieta un arte, mucho más allá de los superhéroes de psiquis inestable y calzas coloridas.

* * *

Un día Liniers decidió dejar de cometer errores. Y se embarcó en lo que parecía el error más grande de su vida. Había nacido el 15 de noviembre de 1973. Ricardo -papá, abogado- y María Martha -mamá, ama de casa y escritora vocacional- lo habían llamado Ricardo Liniers (Ricardo por papá, Liniers por su parentesco con el mismísimo virrey). Como cualquier chico, había empezado a dibujar. Porque todo el mundo empieza a dibujar de chico.

-La diferencia es que todo el mundo, eventualmente, deja -dice-. Menos un grupito de gente rara con algún desbalance químico en la cabeza, que nunca se cansa y sigue.

Así empezó, como todos. Pero siguió y siguió, como pocos. Ese, dice, fue el secreto: seguir.

No paró ni cuando supuso que la profesión de su padre podía ser hereditaria y se puso a estudiar Derecho. Ni mientras, siete meses después, enterado de que no, de que no era hereditaria, se puso a estudiar Comunicación y no le gustó. Ni cuando intentó con la Publicidad y tampoco le gustó. No paró. Y, un día, decidió dejar de cometer errores.

-Sentí que venía escuchando demasiado a esa vocecita capitalista que te dice que todo muy lindo con los dibujitos, pero que de algo tenés que vivir. Y la anulé. Después de tantos errores garrafales decidí tirarme de cabeza. De última, me mantendrían mis viejos o me casaría con una mina rica...

No hizo falta. Un compañero de la facultad, deslumbrado por sus garabatos en los márgenes de los cuadernos, le presentó a un editor de Página/12. Así empezó a publicar la tira Bonjour. Y tiempo después -empujado por Maitena- aterrizó en La Nacion. El resto, dice, fue suerte.

-En esta carrera tenés que tener esos momentos de suerte. Tipo Indiana Jones: entrás, agarrás el sombrero y justo se cierra la puerta. Ese soy yo: Indiana.

El tono. El gesto. Sus anteojos... Todo en él encarna exactamente lo contrario a un Indiana Jones. El absurdo es un idioma que habla, lee y escribe a la perfección. Se ríe. Lo disfruta.

* * *

No hay forma de definir a alguien que se esfuerza tanto en no ser definido. Liniers tiene pavor a los rótulos. Hizo toda una carrera escapándoles.

-La gente me pregunta ¿sos dibujante? Y se quedan esperando. Tienen miedo de ofenderte. Y la verdad es que soy dibujante, historietista, pintor... Y nada me ofende.

-Sin ofenderte, entonces, ¿cuál es el rol que mejor te define?

-[Risas] Es que no sé...

-¿Cuando viajás, qué ponés en los formularios de aduana?

-Suelo poner dibujante. Porque dibujar, dibujo siempre.

En 2009, cuando Liniers, el dibujante, lanzó su propia editorial, publicó un libro que él venera. Se llama El Arte y son textos e ilustraciones del español Juanjo Sáez. En el prólogo del libro, otro ilustrador, Pepo Pérez, escribe algunas cosas sobre Sáez que parecerían haber sido escritas para describir a Liniers: "Renunció hace mucho a hacer alardes de dibujante", "Optó por deconstruir su dibujo y hacerlo mal adrede" y tiene la clara "intención de usar el error como elemento expresivo". "Su dibujo además puede conmover", dice Pérez, "porque permite al lector completarlo con su mente y llenarlo de significados". "Decidió no tener miedo a hacer las cosas a su manera. "No hay miedo a exponerse: no le importa ser imperfecto y, por lo tanto, humano."

El mismo Liniers, al hablar de su colega español, sin querer, se define.

-Lo fantástico de obras como la de él es que te dan permiso para pintar por afuera del renglón.

-Bueno, ésa es una característica de tu propia obra...

-Es lo que a mí me inspira. Me gusta esa gente que arma su planeta con sus propias reglas. Que conoce las reglas, pero sabe cuáles tiene que romper para que aparezca algo nuevo. Que sabe cuándo decir: "Ah, ¿todos dicen que tiene que ser así..? Bueno, no".

-Hay que tener mucha personalidad para hacer eso...

-O ser un malcriado (se ríe). O muy egocéntrico...

-¿Sos todo eso?

-No sé si todo... Es que no me sale hacer cosas más normales. Es como atarme. Si tengo que hacer algo que no sale de mí, cada línea se me transforma en algo tedioso.

* * *

Gerentes de marketing, cazadores de tendencias y asesores de imagen: tomen nota. Liniers luce más o menos así: el pelo -una madeja desbordada, ordenada cada mañana con un fugaz movimiento de manos- cortado por él mismo (El procedimiento: estirar el cabello hacia arriba, decir: "éste está muy largo", y cortar a tijeretazos). La barba -como de sobreviviente de un naufragio- y unos anteojos Dolce & Gabbana -con cristales de graduación cuatro- que compró, claro, sin saber la marca (si hay algo que Liniers aborrece son las marcas). Usa mayormente remeras -gastadas, estiradas- que le compra su mujer. Sólo va a un local cuando la compra de un jean se vuelve inevitable. Se lo prueba con la mayor rapidez, buscando que cumpla con el único requisito de cerrarse más o menos bien por la cintura, y huye (Liniers odia los locales de ropa). "El" pantalón de vestir y "la" camisa para todo el año los recibe como regalo de algún familiar cada Navidad.

En tiempos de productos y fenómenos prefabricados, Liniers es sencillamente incomprensible para alguna gente. Su apariencia, digámoslo, ayuda.

* * *

Un día Liniers caminaba por la calle. De repente un panadero (una Taraxacum officinale, esas flores que parecen flotar en el aire) se acercó volando. El, un hombre ya grande y con cierta reputación, se corrió súbitamente para dejarlo pasar. Fue, dice, el momento de mayor debilidad de su vida.

-Porque arrugarle a un panadero es un momento de debilidad muy importante...

Otro día Liniers viajaba en colectivo y vio pasar, en un taxi que se puso a la par del ómnibus, a su hermana. Lo embargó, de repente, una felicidad estúpida.

-La había visto el día anterior en casa pero, no sé... fue como que me puse más contento de verla ahí...

De ese tipo de situaciones -pequeñas, entrañables, que todo el mundo vive suponiendo que le pasan únicamente a uno- está hecho el humor de Liniers.

-Lo mío es lo chiquito. Para las cosas grandes está el resto del diario.

Cada día, su ventanita de 15 centímetros y medio por 5,25, en la Ultima Página de la sección de Espectáculos es el territorio de lo pequeño. Un oasis donde la realidad da tregua. El reino de la sorpresa infantil. El país de Nunca Jamás.

-Cuando sos chico te dicen que hay un Papá Noel que va a venir y te lo creés. A mí me decían que pasaba volando y yo lo veía pasar... Después, de grande, eso se pierde.Yo trato de mantenerlo.

-¿Qué sucede si un día Liniers madura?

-Sería un desastre. Por eso nunca me psicoanalicé. Tengo miedo de que encuentren algo y lo arreglen. Terminaría entendiendo cómo funcionan los bancos y usando camisa y corbata.

Liniers -remera gastada, jeans y zapatillas enchastrados de pintura- dice, rodeado de sus cuadros, llenos de impecables chorreaduras y colores luminosos, que terminar usando camisa y corbata sería un desastre. Y se ríe, con una risa aflautada -como de niño- y algo cascada -como de quien ya no lo es-.

* * *

Veamos, lector, si usted tiene humor: dos pingüinos se miran con sus vacíos y azorados ojitos. De repente, uno le dice al otro "cuec" y el otro le responde "cuec". El primero sale de cuadro y vuelve a aparecer, con los pelos afro. Final del chiste.

Acompañe esa idea base con unos dibujitos de una ternura desgarradora. Descubrirá el arte a veces impenetrable, a veces absurdo, a veces incomprensible y a veces magistralmente tonto de Liniers. Si se le dibujó una sonrisa en la cara, bienvenido al fantástico mundo de Liniers, lo va a disfrutar. Si lo inundó la ira y sintió algo de irritación, no se preocupe, ya le pasó a otros.

Fueron muchos los lectores que recibieron con furia -sí, furia- los primeros dibujos de Liniers.

-La gente no se enoja si un chiste es malísimo, pero se enoja si no lo entiende. Enseguida hay una reacción de frustración que termina en enojo contra el autor. Dicen: "¡Ah, qué se cree este boludo!" A mí me gusta un humor que resulta algo absurdo e incomprensible, como una manera imposible de leer un chiste y que a la vez es gracioso. Pero a otra gente la pone muy nerviosa [se ríe]. El humor a veces necesita tiempo. Mucha gente, durante mucho tiempo, pensó que yo era un idiota y con el tiempo se hicieron amigos y se empezaron a reír de las idioteces.

Para descubrir cuánto hay de Liniers en sus idioteces habrá que buscar entre sus pingüinos reflexivos, en un conejo con anteojos; en una niña llamada Enriqueta, su gato Fellini y su oso Madariaga; en grises señores oficinistas de camisa y corbata, en duendes de gorros a rayas, en un robot sensible, en el señor que traduce los títulos de las películas... Seres insólitos e inocentes que critican la falta de inocencia. Que cuentan lo que Liniers quiere contar del mundo.

* * *

En 2009, Liniers se convirtió en empresario. Con más de cinco libros publicados decidió tener su propia editorial. Quería que fuera una editorial diferente. Le puso Editorial Común.

Su intención con Editorial Común es publicar esas cosas que nadie publica. Trabajos (en principio historietas) muy personales y muy diferentes entre sí. Historietas "de autor", que encaren una búsqueda personal. Y, tal vez, su mejor definición sean los libros que lleva publicados: Macanudo 6 , con una primera edición de cinco mil ejemplares con las tapas ilustradas -a mano- por él mismo; Macanudo 7 ; El Arte ("un libro que a mí me da envidia por lo original que es", dice Liniers); Dora , del dibujante argentino Ignacio Minaverry ("un diamante") y Pequeño mundo verde , un libro de cuentos de María Martha Estrada ("mi mamá").

Como toda empresa seria, la editorial de Liniers tiene un logotipo, ese emblema distintivo que toda marca necesita para volverse reconocible y evitar la confusión. Para crearlo, se basó, precisamente, en la confusión: el logotipo va cambiando en cada libro que publica. El primero fue un grabado de época. El segundo un mosquito -lo hizo mientras había una invasión de mosquitos en su casa-. Otro fue un dibujo de El Bosco. Y para el último hizo eso que un editor jamás haría: dejó que Ignacio Minaverry, el autor del libro, se hiciera su propio logo. Liniers es un niño. Y juega.

* * *

Consagración no es un tipo de palabra que el diccionario de Liniers reconozca. Pero si hubo algún tipo de sensación parecida -plenitud, confirmación de algo, sano orgullo-, tomó forma el 9 de junio de 2004, a eso de las 20.

Ese día era la presentación de su libro Macanudo 1 . De repente, Liniers miró a la platea. Vio a sus padres, como trasplantados, en medio de artistas, intelectuales y fanáticos que abarrotaban la sala y los pasillos del Museo de Arte Latinoamericano de Buenos Aires. Los vio sentados, mirando a su alrededor, como diciendo: "Le funcionó esto de los pingüinitos a este chico ¿eh?" Fue la primera vez que sintió que estaba encaminado. "Esto es un trabajo de verdad", se dijo. Podía seguir pintando, fuera del renglón.

Por Leonardo Blanco
revista@lanacion.com.ar
Perfil Liniers

Ricardo Liniers Siri nació en Buenos Aires en 1973. Hasta darse cuenta de que lo que realmente quería hacer era dibujar, estudió Publicidad.

Su primera tira semanal, Bonjour , se publicó en 1999 en Página/12. En 2002 llegó Macanudo a La Nacion, que se publica todos los días en la Ultima página. Publicó varios libros, creó Editorial Común y diseñó el arte de tapa de discos de Andrés Calamaro y Kevin Johansen, entre otros músicos.

Está casado y es padre de dos hijas, Matilda y la recién nacida Clementina.

Más información en www.porliniers.com y en macanudoliniers.blogspot.com y laeditorialcomun.blogspot.com
Macanudismo

En doce días se conocerá la última travesura de Liniers: va a fundar su propio "ismo". Como el impresionismo, el dadaísmo, el romanticismo, Liniers tendrá su Macanudismo . Así se va a llamar la muestra que desde el 25 de febrero hasta el 5 de abril va a exponer originales de Macanudo , ilustraciones para libros y discos, y pinturas de Liniers en el Centro Cultural Recoleta.

El nuevo arte de conversar, por Umberto Eco

2010-08-01T08:33:00.000-07:00

Extraido de Elespectador.com

EINAUDI, la casa editorial italiana, acaba de sacar un libro con un título curioso.
La traducción sería algo así: Lamento llegar temprano, pero me topé con una luz verde tras otra. Se trata simplemente de una frase común —“lamento llegar tarde, pero me topé con una luz roja tras otra”—, sólo que volteada de cabeza.

El autor del libro, el bloguero Alfredo Bucciante, reunió 500 de sus favoritas en este tipo de expresiones —lugares comunes que han sido invertidos para crear conceptos divertidos, a veces intrigantes—. El más inteligente, creo, es: “Los blancos tienen el ritmo en la sangre”. He aquí algunos ejemplos más tomados al azar del libro:

“A veces la ficción es más extraña que la verdad”.

“Las drogas duras son el primer paso hacia fumar marihuana”.

“El maestro hace la práctica”.

“Sí, soy senil, pero no viejo”.

“Hubo un tiempo en que todo esto era ciudad”.

“No te conozcas a ti mismo”.

“El mayordomo no lo hizo”.

“No es tanto la humedad, es el calor”.

“Tu cerebro freirá la televisión”.

El libro es sin duda una lectura interesante. Una vez que lo haya terminado, seguramente se sentirá inspirado a crear algunas de estas expresiones “invertidas”. Aquí están algunas mías:

En el mundo actual, nadie sabe ya lo que estás haciendo.

Transfirió todo su dinero onshore.

¿Cómo puedo dirigir si todo mundo está remando en la misma dirección que yo?

Todos utilizamos la forma normal de estas frases comunes con mucha frecuencia en nuestras conversaciones cotidianas. Frecuentemente reflejan una verdad obvia. Pero no hay nada de malo con decir la verdad, pese a que todos ya la conozcan.

El hecho es que tales frases tienen una función fática en el lenguaje. Las expresiones fáticas (para los que no están familiarizados con la obra del lingüista Roman Jakobson, nacido en Rusia) son aquellas empleadas únicamente para establecer contacto social con otra persona. Estas expresiones generalmente no transmiten ninguna información útil o siquiera preguntas auténticas. Cuando nos cruzamos con alguien en la calle, por ejemplo, o en un corredor, decimos, “¿Cómo estás?”. Realmente no necesitamos una respuesta, simplemente estamos haciendo un contacto social antes de continuar nuestro camino.

Los clichés tienen una función fática similar porque no dicen algo que la otra persona no sepa (como “¡El clima ya no es como antes!”). El propósito en este caso es establecer una relación cortés, temporal, con otra persona, al indicar que vemos las cosas en la misma forma que él o ella.

Conforme envejezco, descubro que tiendo a no tener paciencia para relaciones con personas que me parecen irritantes, a menos que sean desconocidos. En esos casos, para evitar problemas con conductores de taxis, porteros, vendedores de periódicos y cantineros, intercambio con ellos observaciones “profundas” acerca de la vida y el clima. Dado que nuestra conversación indica que veo las cosas exactamente como ellos, me consideran respetable. Como resultado, se hacen más cooperativos. Pueden ver que no soy portador de noticias u opiniones controversiales, así que no se molestan en involucrarme en conversaciones largas o debates.

Aún más importante, dado que creen que nuestras opiniones coinciden, no me preguntan qué pienso de la salida prematura de Italia de la Copa Mundial (algo que haría insoportablemente irritante incluso a un completo desconocido).

En esta forma, los lugares comunes nos ayudan a evitar interacciones desagradables —y son un salvavidas para aquellos que, en esta era de comunicación constante, preferimos el silencio y la soledad—.
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Umberto Eco, Novelista y semiólogo italiano. L’Espresso

Hacia el destino

2010-07-31T09:16:00.000-07:00

¿Adónde camino?

Me han llamado vagabundo, pero no mendigo.
Casquillos y empedrados oyen mi golpeteo errante,
cabizbajo, busco una estrella en el suelo, un hilo,
un rastro de risas, que escapen al enredo de calles tristes.

Podré indicar para dónde con un dedo, pero no dónde iré a parar.
La ciudad se imponía, el sol la pintaba, yo me detuve.
Nadie, multitud de caras. Nada, sus pies sobre el asfalto.
De la fortuna o del destino, los muchos esperan su repentino trato.

Un movimiento de cuello, una silueta, una mirada, una sonrisa: un encuentro.
Ella se arrojó a vestirme con un abrazo.
yo, queriendo cubrirla en riquezas, me sentí mendigo.
Le regalé unas palabras y un beso en la mejilla.
Sin quererlo tal vez, ella me dio la alegría.

Todos, con las manos como cuencos, mendigaban encontrarse el hado.
Las vidas como las agujas danzan cosiéndose, enredándose
sobre el mantel y a la hora de comer. Nuestras vidas enmarañadas en un halo
sonríen, sigue tu camino que las casualidades remiendan las lejanías.
Somos un destino, hasta luego, hasta pronto.

Doscientos años de plumas y libros

2010-07-17T12:36:00.000-07:00

Extraido de Elespectador.com

Revolución del poder, revolución en las letras
Visión diacrónica sobre el recorrido de la literatura colombiana desde 1810 hasta la actualidad.
Por: Manuel Hernández Benavides (Profesor y escritor)

Antonio Gómez Restrepo dio el nombre de revolución a las batallas, luchas, encrucijadas políticas y desafíos que dejó la ola de replanteamiento de los ejes comerciales y políticos entre 1809 y 1824, en el caso de la Grancolombia y el resto del territorio de América hispana. Hoy, para todo ello, se usa la palabra Independencia. Restaría analizar, conforme a la acepción más conocida de revolución – vuelta completa de algo sobre su eje o el eje de su órbita- qué habrá pasado en las letras de esos doscientos años que comenzarían en 1810 y terminarían hoy. La tentación de una visión diacrónica es irresistible. Comenzarían estos cien años – hasta 1910 – con el surgimiento de una literatura nacional, pues una nación con su forma de Estado -Nación estaba naciendo. Gómez Restrepo historió la literatura y la revolución de independencia. Caldas y Nariño se llevarían un puesto en los ámbitos de lo notable. Caldas, científico y cartógrafo se preocupó por la geografía, el paisaje y el territorio de ésa América equinoccial y tropical. Literatura científica sí, pero con hondas repercusiones en la construcción de los nuevos ejes de referencia, trascendida la Expedición Botánica y muerto su director en 1808. Nariño, siempre lleno de dificultades, casi que perfilándose como un intelectual político y hombre de letras, sería el fundador de la terquedad republicana, moviéndose entre el centralismo radical y la prosa ferviente para retratar hombres, circunstancias y encrucijadas.

Es difícil fijar un canon que haga visible una nitidez de perfiles hasta bien entrada la década de los ochenta del XIX. Ahí todo cambia: hombres y mujeres inflamados por las disputas sobre separación Iglesia y Estado discutirán e ironizarán sobre la dependencia de la religión y la independencia de sus moldes. Soledad Acosta, José María Samper y los Pérez, Santiago y Felipe, ofrecerán una visión de estas contiendas. Historiadores y comerciantes serán los polígrafos de la década. La poesía de Julio Arboleda se repite en colegios y escuelas, junto con el canto al maíz de Gutiérrez González. Del buen hablar y de la traducción, entre mística y occidentalista, dejará Miguel Antonio Caro lo mejor. Cuervo pensará la lengua desde ambos lados del mar, hasta hoy insuperable. Mientras tanto poesía y cuadros de costumbres, autobiografías y literatura de viajes se toman la escena. Los Pombo, los hacedores de crónica urbana incipiente, Núñez, exponente de ésa mezcla entre embriaguez política y falsa autosuficiencia literaria, harán lo suyo. Eugenio Díaz, campechano y discreto, hace literatura del momento de los campesinos. Isaacs creará la heroína romántica y será un emprendedor, filólogo y minero. Ezequiel Uricoechea lo averiguará todo. La gramática chibcha y los primeros hallazgos arqueológicos. Y aparece Silva. Biografiado por Vallejo, Santos Molano y Ricardo Cano, su literatura nos muestra un caso de poesía modernista, simbolista y de buena calidad. Carrasquilla, yendo y viniendo desde sus montañas y asombrándose de la delicadeza del santafereño, acuñará las monedas de una literatura antioqueña excelsa. Rivera, demasiado influido por el sonsonete del endecasílabo hará la vuelta de tuerca más impresionante: mostrar la selva, el cadáver insepulto, la explotación cauchera y la propuesta vital en una sola Vorágine. Uribe Piedrahita, médico más que gaitanista, dejará su Mancha de Aceite. Osorio Lizarazo, gaitanista desengañado, forjará un subsuelo de Dostowiesky con pobreza y odio.

Fijemos un hito una década atrás: 1925. Solitario, heredero del minero sueco que le regaló una espada a Bolívar, León de Greiff hará su santa voluntad. Versos, los mejores, prosas ignoradas hasta hoy, funde casticismos y música y extravíos de Poe, en una obra injustamente desatendida. Pertenece a ése grupo que se autodenominó Los Nuevos. Todos buenos escritores y políticos dominantes, están los Lleras, Alberto y Felipe y los Zalameas. Se tomarán la escena cultural hasta bien entrados los setenta del XX. Sanín Cano, renuente a aceptar a Rivera, dejará un testimonio que inicia el ensayo. Lo seguirán el aforista Gómez Dávila y el germanista Gutiérrez Girardot.

Arciniegas nos obligará a pensar el Caribe y García Márquez le dará fisonomía a la aldea perdida de la humanidad: Macondo. Palabra que designa una ceiba, una hacienda bananera, una región, un juego de mesa; situará el complejo de la ciénaga grande, la desierta guajira y los valles de Upar, en un canto de meditación de la soledad, el poder y la vanidad de las empresas humanas. Se va a México, allá había ido Barba Jacob, el Mensajero, como le dirá Fernando Vallejo, quien también se irá a vivir al país del águila y el nopal. Álvaro Mutis completa esta extraña cuarteta. Todos descreídos del poder y nostálgicos del mismo, excelentes escritores, nos acompañan desde lejos, nos ven retorcernos en la oscura noche de ésta post-independencia. Aurelio Arturo, midiendo, pausado, versos en inglés y en español, nos dejará una obra poética breve y de sustancia. Zapata Olivella, Moreno Durán, separados por no más de treinta años, escriben su entorno y piensan en algo similar al compromiso sartreano, con los filtros de una realidad frentenacionalista: los mundos afrocolombianos, la guerra de Corea, la universidad nacional, la muerte de Camilo, y todo lo demás.

Los recientes tendrán que sortear las dificultades de la extinción de los géneros, el papel de las prosas universitarias y publicitarias, la sorna, el sarcasmo, la frivolidad, la producción de una sola novela para justificar algo, la desazón y la cultura de revistas, como hacedores de ellas y como lectores casi únicos. Todos estos años los colombianos escribiendo buena y mala poesía, como siempre. ¿Qué más hay? Narradores atrapados en la exigencia de las editoriales, llegadas al país hace diez años apenas; dramaturgos de la creación colectiva y el performance; artistas plásticos escribiendo sus manifiestos; ruido, soledad, desatención, ingredientes de una Colombia, en cierto sentido, marcada por la dependencia económica de la minería, por patriarcas cotidianos de la política y por el imperio con bases militares en el territorio: vuelta a la Colonia y ya.

Collage d`amour

2010-07-15T13:30:00.000-07:00

Tantas veces que a pesar de estar entre muchos, en un cruze de palabras, entre conocidos y desconocidos, en cualquier ciudad, vagando por aqui o por allá, tantas veces que paresco estar sonriendo, es cuando siento un vacío en mi pecho, faltas tú. Pequeña, tú. Pueden haber miles y me pregunto dónde estarás, haciendo qué. Eres una mujer llamada Delirio, yo me llamo Deliro. Dame tu mano, y recuerda que la proxima vez que te vea te abrazaré fuerte, te miraré a los ojos y te diré que te amo. Te amo, te adoro, te quiero mucho, te quiero, te adoro, te amo.

2010-06-20T17:10:00.000-07:00

y mi mamá me dijo antes de salir: cuidado, mijito, que hoy hay ley seca y los santistas andan por ahi.

Unas palabras de Saramago

2010-06-18T12:07:00.000-07:00

Creo que en la sociedad actual nos falta filosofía. Filosofía como espacio, lugar, método de reflexión, que puede no tener un objetivo concreto, como la ciencia, que avanza para satisfacer objetivos. Nos falta reflexión, pensar, necesitamos el trabajo de pensar, y me parece que, sin ideas, no vamos a ninguna parte.

Revista del Expresso, Portugal (entrevista), 11 de octubre de 2008.

Todos los días tienen su historia, un solo minuto daría para contar durante años, el mínimo gesto, el desbroce minucioso de una palabra, de una sílaba, de un sonido, por no hablar ya de los pensamientos, que es cosa de mucha enjundia pensar en lo que se piensa, o se pensó, o se está pensando, y qué pensamiento es ese que piensa el otro pensamiento, no acabaríamos nunca.

De Levantado del suelo, Alfaguara, p. 79

Las miserias del mundo están ahí, y sólo hay dos modos de reaccionar ante ellas: o entender que uno no tiene la culpa y por tanto encogerse de hombros y decir que no está en sus manos remediarlo —y esto es cierto—, o bien asumir que, aun cuando no está en nuestras manos resolverlo, hay que comportarnos como si así lo fuera.

La Jornada, México, 3 de diciembre de 1998

Nosotros estamos asistiendo a lo que llamaría la muerte del ciudadano y, en su lugar, lo que tenemos y, cada vez más, es el cliente. Ahora ya nadie te pregunta qué es lo que piensas, ahora te preguntan qué marca de coche, de traje, de corbata tienes, cuánto ganas…

El Mundo, Madrid, 6 de diciembre de 1998

Empezar a leer fue para mí como entrar en un bosque por primera vez y encontrarme de pronto con todos los árboles, todas las flores, todos los pájaros. Cuando haces eso, lo que te deslumbra es el conjunto. No dices: me gusta este árbol más que los demás. No, cada libro en que entraba lo tomaba como algo único.

El País Semanal, Madrid, 29 de noviembre de 1998

http://cuaderno.josesaramago.org/

canción por Colombia

2010-06-14T12:59:00.000-07:00

Libertad

2010-05-26T20:23:00.000-07:00

El más vivo afán del hombre libre es encontrar
un ser ante quien inclinarse.

Dostoievski.
El gran inquisidor.

2010-05-16T13:21:00.000-07:00

Soy viento, y sin embargo un lamento encadenado.

Ahí va un mareol!

2010-05-14T18:06:00.000-07:00

No le digaís ni a papá ni a mamá que estuvisteis con los Marea paseando por la mala sombra.

Bueno, marea no suele hacer muchas versiones y esta es una de Barricada de su album Porinstinto.La elegí pues prefiero el sonido y la voz del Kutxi.

Actuar como un payaso
loco por el vértigo agotador
¿qué hay tras el telón?

noche mágica de aplausos
trucos de comediante para llegar
al acto final.

y buscando cada noche
otro cuerpo de mujer
y el silencio en tantos brazos
decir adiós en un papel.

Malabarista y actor
golpe a golpe en pleno corazón
cayendo en picao

casi siempre hay un traspiés
sombras que no puedes recordar
trapecio fatal.

y buscando cada noche
otro cuerpo de mujer
y el silencio en tantos brazos
decir adiós en un papel
Adios!!

Un soneto de Quevedo

2010-05-13T08:17:00.000-07:00

No Se Disculpa, Como Los Necios Amantes, De Atraverse A Amar; Antes Persuade A Ser Superior Hermosura La Que No Permite Resistencia Para Ser Amada

¡No sino fuera yo quien solamente
tuviera libertad después de veros!
Fuerza, no atrevimiento, fue el quereros,
y presunción penar tan altamente.

Osé menos dichoso que valiente; 5
supe, si no obligaros, conoceros:
y ni puedo olvidaros ni ofenderos,
que nunca puro amor fue delincuente.

No desdeña gran mar fuente pequeña,
admite el sol en su familia de oro, 10
llama delgada, pobre y temerosa;

ni humilde y baja exhalación desdeña.
Esto alegan las lágrimas que lloro,
esto mi ardiente llama generosa.

Nací piel

2010-05-02T13:26:00.000-07:00

Al nacer mis entrañas estallaron para gusanear los muros
y en mi pecho, desolado, cayeron piedras y concreto.

Ladrillo a ladrillo se hizo mi cuerpo sobre el silencio.
Nunca abrí la puerta cuando le golpeaban los vientos
arremolinando insectos de palabras, besos truculentos,
las retinas extirpadas de la tierra, el cadaver de Dios.

Mis visceras atravesaban el llanto de la humanidad,
sobre sus lagrimas y excrementos pululaban. Allí nací.
Nací piel, sin visceras ya, para arrastrarme por ese suelo,
resbalarme por esa aspereza, tatuarme con ese vacío.

Quiero

2010-05-01T00:13:00.000-07:00

Sólo pido la sonrisa de una mirada profunda,
oscura,que ilumine mi cara;
un baile de palabras cotidianas
que absorban el mar, absorban la soledad;
de la hermosura, el vanidoso vuelo
que enreda mi alma con su cabello.
de la hermosa, un te quiero.

¿Qué hago con la razón si no me sirve para vivir?
¿qué hago con tanto amor si no es para tí?

A veces, sencillamente camino con el tiempo.
y con él, aprendí a esperar.

La filosofía es su historia

2010-03-30T08:49:00.000-07:00

Filosofar sin una tradición es imposible. La filosofía es comprensión espiritual y la comprensión espiritual sólo puede hacerse, aunque trascienda la historia, desde una perspectiva histórica. La filosofía es, en cierto sentido, su historia. Incluso cuando es reaccion radical contra una época superada, cuando consiste en reaccionar contra conceptos anticuados y envejecidos que ya nada pueden dar de sí. Sólo se puede reaccionar contra lo que se comprende, sólo se puede buscar lo nuevo cuando hemos estado sumergido en lo viejo.

Francisco Miró Quesada (1974) Despertar y proyecto del filosofar latinoamericano. FCE

Cartas eroticas de James Joyce

2010-03-25T09:58:00.000-07:00

Traigo unos parrafos de algunas de las cartas que James Joyce escribió en Dublin, en los meses de noviembre y diciembre de 1909, a su amada Nora Barnacle. Si buscan fotos de esta pareja no encontraran sino un intelectual de aburrida pinta, como muchos, y a una mujer mojigata, nada bonita, cubierta por los vastos vestidos de prinicipios del siglo XX. Tambien pueden descargar el libro Cartas de amor a Nora Bernacle.

(...) Querida, no te ofendas por lo que escribo. Me agradeces el hermoso nombre que te di. ¡Sí, querida, “mi hermosa flor silvestre de los setos” es un lindo nombre¡ ¡Mi flor azul oscuro, empapada por la lluvia¡ Como ves, tengo todavía algo de poeta. También te regalare un hermoso libro: es el regalo del poeta para la mujer que ama. Pero, a su lado y dentro de este amor espiritual que siento por ti, hay también una bestia salvaje que explora cada parte secreta y vergonzosa de él, cada uno de sus actos y olores. Mi amor por ti me permite rogar al espíritu de la belleza eterna y a la ternura que se refleja en tus ojos o derribarte debajo de mí, sobre tus suaves senos, y tomarte por atrás, como un cerdo que monta una puerca, glorificado en la sincera peste que asciende de tu trasero, glorificado en la descubierta vergüenza de tu vestido vuelto hacia arriba y en tus bragas blancas de muchacha y en la confusión de tus mejillas sonrosadas y tu cabello revuelto.

(...)

Mi querida niñita de las monjas: hay algún estrella muy cerca de la tierra, pues sigo presa de un ataque de deseo febril y animal. Hoy a menudo me detenía bruscamente en la calle con una exclamación, siempre que pensaba en las cartas que te escribí anoche y antenoche. Deben haber parecido horribles a la fría luz del día. Tal vez te haya desagradado su grosería. Sé que eres una persona mucho más fina que tu extraño amante y, aunque fuiste tu misma, tu, niñita calentona, la que escribió primero para decirme que estabas impaciente porque te culiara, aún así supongo que la salvaje suciedad y obscenidad de mi respuesta ha superado todos los límites del recato. Cuando he recibido tu carta urgente esta mañana y he visto lo cariñosa que eres con tu despreciable Jim, me he sentido avergonzado de lo que escribí. Sin embargo, ahora la noche, la secreta y pecaminosa noche, ha caído de nuevo sobre el mundo y vuelvo a estar solo escribiéndote y tu carta vuelve a estar plegada delante de mí sobre la mesa. No me pidas que me vaya a la cama, querida. Déjame escribirte, querida.
Como sabes queridísima, nunca uso palabras obscenas al hablar. Nunca me has oído, ¿verdad?, pronunciar una palabra impropia delante otras personas. Cuando los hombres de aquí cuentan delante de mí historias sucias o lascivas, apenas sonrío. Y, sin embargo, tu sabes convertirme en una bestia.

La carne

2010-03-15T17:16:00.000-07:00

El espíritu se hace carnal, esclavo de la carne, cuando se halla inmerso en lo carnal; la carne se hace espiritual, cuando se pone al servicio de lo espiritual.

Utilidad

2010-03-08T20:54:00.001-08:00

¿puedo sentarme a tu lado?

2010-02-17T17:33:00.000-08:00

por Liniers

La luna es la puta de los poetas

2010-01-16T11:19:00.000-08:00

La luna es la puta de todos los poetas, y la rosa qué?

Por Liniers

Pueden saber algo más de éste genial argentino en http://www.porliniers.com/

Poetisa

2010-01-12T17:13:00.000-08:00

Hoy conocí una Poetisa, pero ella no sabía que lo era. Yo estaba sentado en alguna banca del parque, dibujando y garabateando. Ella tenía unos pequeños labios, se abrieron y se le escaparon unos versos ataviados de hermosa sencillez, sin los excesos barrocos con los que yo estropeo cada estrofa. Su poema fue un suspiro:

A veces me gustaría ser poeta
como tú, porque sí eres poeta,
para poder decirte tantas cosas
y de distintas maneras.
Sólo sé decirtelo de una manera:
Te Amo
Y me entrego a tu Amor.

...sólo hace falta que me firme la servilleta donde lo alcanzé a copiar, mientras ella con la misma cotidianidad de un conversar recitaba, cantaba ésta musica.

¿Qué crecerá? (un pequeño tratado contra el afan de lo efimero)

2009-12-08T17:45:00.000-08:00

Sentado, ante el Tiempo, le pregunté:
"¿a qué velocidad quieres ir?
¿no quieres dejar raices y arrugas por las mejillas?".
Me responde con un un "Nunca tendré algo para tí".

"Eso es lo que crees tú" me dije. aún sentado,
viendolo correr a mi alrededor, miré sus huellas.
caminé, entonces, sin vacilar, envejeciendo y encontrandome
con ella, una pequeña que me dió unas semillas
para sembrar el rastro que ha venido arando el tiempo con mi vida.

Los poetas ya no me susurran al oido

2009-11-11T19:56:00.000-08:00

volver a coger la pluma para hacerle cosquillas al silencio
pues ya no encuentro poemas que dedicarte entre las paginas.

con plumas haremos la tortura.
se oirá el grito del callar
y su sonrisa me delatará.

se han vertido tantas palabras desde nuestras montañas
hacia un unico valle que guarda un sinuoso rio
que no sabe cuál oceano con sus surcos creará.

y hacer del silencio un gozo, y un placer de la palabra
entretenerme con tus ojos y jugar con mis parpados
para pintar con tus dedos y los mios a un solo niño
que canta y patalea, que calla y deambula.

aquel niño, malicioso e inocente,
que carga en sus ropas lagrimas y barro
para encarar lo que viene
como su perdida infancia.

Logíca

2009-10-28T12:29:00.000-07:00

Si dices algo, ello pasa por tu boca;
luego, dices carro, entonces un carro
para por tu boca.

Si no perdiste una cosa, la tienes;
luego, no perdiste los cuernos,
entonces los tienes.

----

-¿Qué buscabas en los semblantes
perdidos entre los cuerpos de la multitud?

-A alguien que, porque nunca existió,
no ha desaparecido.
O a alguien que, porque no estaba desaparecido,
nunca existió.
O a nadie.

extraido de:
Juan Calzadilla- Aforemas

Buda Blues

2009-07-23T07:30:00.000-07:00

Libro: Buda Blues, Mario Mendoza.

"el amor es lo más cercano a la amistad y la camaradería,

donde no poseemos al otro

sino que conquistamos el mundo a su lado"

Rafael era un autodidacta radical, un lector de esos que ya no existen, que invierten las horas y los dias entre los libros, sin comer, sin dormir, como si el mundo de afuera hubiera desaparecido o perdido su importancia. Él no leia por educacion o cultura; no, leia porque en las paginas de los libros encontraba la energia y los argumentos necesarios para continuar despreciando un mundo que aborrecia, que detestaba con todas sus fuerzas y al que algun dia le encantaria aniquilar, bombardear, fumigar. Quien lee asi, con rabia, desde una anarquia secreta, convierte los libros en armas, en fusiles, en granadas, en ametralladoras, y permanece la vida entera con el dedo en el gatillo. Por eso la sensacion que tuve, apenas empecé a leer los titulos y los autores, fue la de haber entrado al escondite de un terrorista, a la guarida de un rebelde solitario dispuesto a cualquier cosa. Y esa impresion, aunque te parezca extraño, me conmovió: en un mundo tibio y mediocre, pacato, cobarde e hipocrita, donde la gigantesca mayoria cede, negocia y hace concesiones, de repente tropezarse con un radical es una leccion de enterza, de conviccion profunda, de severidad fisica y espiritual. Aunque no estemos de acuerdo con ellos, aunque estén equivocados, sus excesos nos recuerdan un principio fundamental: que la vida solo merece ese nombre en los extremos. Quienes se mueven en el centro tienen derechos a crecer, a reproducirse y a morir, pero sólo aquellos que caminan por bordes peligrosos y eligen los limites como sus territorios cotidianos, solo ellos sienten el verdadero estremecimiento de estar vivos. Todo esto que te escribo en medio de una infinita tristeza lo pensé en segundos, mientras recorría ese cuartucho miserable donde mi tio habia pasado quien sabe cuanto tiempo metido entre las paginas de ciertos libros que seguramente fueron sus unicos amigos y su unica familia.

Ya pasó al recuerdo, pero no al olvido

2009-07-13T15:48:00.000-07:00

Por estas semanas he estado buscando aquello que una vez fui, aquello que una vez pensé. Algo así como una investigación sobre mí a causa de mala memoria, aunque tenga un considerable nivel de riesgo. Escudriñando unos ya viejos blocks, letras mias de hace unos 4 años, he encontrado unos cuantos versos que me han llamado la atención y he enumerado independientemente. De ellos me encanta ese deje amargo y vago que tienen, sin embargo me gustaría alterarlos mas no lo hago para que conserven su sabor.

I
DORMIR
recibir a mi craneo
en la sepultura nocturna:
tumbos de resplandores
y confesiones a la luna.
lastrar parpados en colchones
y arrojar la luz que estorba
en palacios de algodón.

así contar cabras de una en una
y descontar horas a la vida
en el silencio de una vieja choza
de poliester cosido y remendado.
oh! los sueños atacan en hordas
con absurdas armas de papel y agua,
suben el edredón, bajan la loma
aguardan al sol, cegador enemigo.
atrincherados entre las comisuras
se duermen en sus alas combativas
con nubes, balas y ternura.
nacen cada noche, mueren cada día.
el amanecer es una triste hora.

II
escribe un verso,
escribe otro
para renacer.
y antes del ultimo punto
del cuarto verso
destruye al mundo.

III
odiame, y en el odio sonrie.

IV
si lees estos versos
se pudriran inmediatamente
y las letras correran ...

.

The inert and perpetual life of ideas

2009-06-19T13:30:00.000-07:00

Remember, remember the fifth of november
the gunpowder, treason and plot
i know of no reason why the gunpowder treason

should ever be forgot...

But what of the man?

I know his name was Guy Fawkes, and i know in 1605 he attempted to blow up the houses of parliament.

but who was he really? what was he like?

we are told to remember the idea and not the man.
Because a man can fail, he can be caught, he can be killed and forgotten.

But 400 years later an idea can still change the world.
I have wittnessed firsthand the power of ideas. I´ve seen people kill in the name of them and die defending them. But you cannot kiss an idea, cannot touch it or hold it.
Ideas do not bleed. They do not feel pain. They do not love.

And it is not idea that I miss, it is a man
A man that made me remember the fifth of november, a man that I will never forget.

No quedaría nadie que cuestionase nada

2009-06-14T19:51:00.000-07:00

Estos son algunos pensamientos al aire extraidos de lo que hace 3 años subrayé del libro Camilo el cura guerrillero de Walter J. Broderick. Quiero recordar que son pensamientos al aire; son fragmentos sin una clara ilación. Esto para ver Cuales Son Los Efectos De Un Destello?. A pesar de esto hago una ligera contextualizacion de lo citado, aunque perfectamente puedo leerlo, abstraerlo y hacerlo, en su brevedad, para mi servicio; sin siquiera aludir a Camilo ni a Colombia. Abstraccion para la vida, no para la historia o una ideologia. pero no hay nada de esto en la entreda.

Un testigo ha dejado la siguiente descripción de aquella epoca de Colombia rodeando la mitad del siglo XX: "mis ojos vieron muchas cosas. Me tocó presenciar cómo a las ciudades llegaban hombres mutilados, mujeres violadas, niños flagelados y heridos. Vi a un hombre a quien le cercenaron la lengua, y refirieron los testigos que, amarrados a un árbol presenciaban esa escena dantesca, que los policías que ejecutaban ese acto decían: Te la cortamos para que no volvás a gritar vivas al partido liberal, manzanillo, hijueputa. Y a algunos les amputaron los órganos genitales para que no procrearan más liberales; a otros les amputaban las piernas y los brazos y, sangrantes, los hacían caminar de rodillas. Y supe de campesinos a quienes mantenían sujetados mientras que otros policías y civiles conservadores, por turnos rigurosos, violaban a sus esposas y a sus hijas. Tambien supe del incendio de la histórica y gallarda ciudad de Rionegro por tratarse de que era la meca del liberalismo antioqueño. Era el desarrollo de un preconcebido plan de exterminio. Sobre todo las gentes humildes del liberalismo eran victimas de la sevicia y de las depredaciones de esos agentes uniformados. Se fusilaban mujeres, ancianos y niños, a plena luz pública. (...) Era un zafarrancho de pillaje y una orgía de sangre lo que cometían. La impunidad y las sombras de la noche cobijaban esos atroces procederes, estimulados por altos funcionarios del gobierno. y todo eso se cometía en el falso nombre de Dios, con escapularios en el bolsillo y sin remordimientos. " (p.64)

Luego en alguna ocasión el cura Camilo Torres pronunció:
Los colombianos hemos sido muy dados a las discusiones filosóficas y a las divergencias especulativas. Nos perdemos en discusiones que, aunque del punto de vista teorico sean muy valiosas, en las condiciones actuales del pais, resultan completamente bizantinas.(...) a quienes nos acusaban por colaborar con comunistas, yo les contestaba que era absurdo pensar que comunistas y cristianos no pudieran trabajar juntos por el bien de la humanidad, y que nosotros nos ponemos a discutir sobre si el alma es mortal o inmortal y dejamos sin resolver un punto en que sí estamos todos de acuerdo, y es que la miseria sí es mortal.

Y en unos años más, una agitada noche de agosto, el apartamento de Camilo bullía de actividad - se redactaban articulos en la sala, se llevaban a cabo debates políticos en el baño y en el pasillo alguien intentaba hablar por larga distancia- cuando Gustavo Pérez tocó el timbre. Quería conversar con Camilo, pero no en medio de tanta bulla y confusión. Salieron a la calle para sentarse en su coche.
"-Camilo, ¿por qué no vuelves a Lovaina y sacas el doctorado? Podrías publicar un libro. Te daría prestigio. La gente te prestaría más atención".
-"¿publicar un libro? ¿ Cuántos libros has publicado tú, Gustavo? y ¿para qué han servido? Esta no es la hora de escribir más libros. es la hora de la acción".

Ya en las selvas expreso su deseo de ser un combatiente más, de morir en el primer combate:
"no quiero seguir siendo importante, quiero ser como los demás".

Broderick, Walter (1987) camilo el cura guerrillero. Bogotá, editorial el labrador.

sweeter

2009-06-10T20:17:00.000-07:00

bueno, intentemoslo -me decidí por fin a ponerme de pie-. No pude. Volví a esparcirme por el suelo. La cabeza me daba vueltas, los brazos me pesaban, sólo podia disfrutar de mi respiracion en la oscuridad. Sonreia. Detras de los parpados unos destellos de colores me recordaban dónde estaba. La musica ya no la oia. El ardor del vodka por mi cuerpo ya no lo encontraba. Logré divisar unas siluetas bailando: la fiesta aún no se acababa. No podía ser tarde. Nunca pensé verme así: arrojado en el suelo, despeinado, vomito por la ropa. Afuera el paisaje se deslumbraba con una bodega ruidosa, con una nube de humo rodeandola. La ciudad se desplegaba en toda su vanidad. Adentro la confusion entre cuerpos y luces; y entre todo el movimiento de lineas y ondas, una mancha, un punto estático: yo. Arrojado sin más a humillarme a mi mismo. Creo que los demas se reirian, mirarian hacia abajo y seguirian bailando. Hombre. Mujer. Luz. Pirómano. No sabia que podría ser yo, nada superlativo por lo menos. Nada de nada. Y eso me encantaba.

Alcanzé con el brazo un butaco para enderezarme. Me senté. Creo que golpeé a alguien. No me importa. Habia un grupo de jovenes cerca mio -el lugar estaba lleno, no sé cómo llegue allí- unos tipos con sus novias supongo. Me miraban de vez en cuando y sonreian... o se reian ¿hize algo? ¿golpeé a alguien? espero que no, no quiero disculparme con nadie ¿qué tanto puede gustar el dolor, el asco, la humillacion propia? ¿por qué? Mis brazos casi tumban la barra al dejarlos caer sobre ella. Estaba sentado, con unas vacias copas enfrente mio. Agarré una y sorbí unas gotas azules del fondo. Estaba de espaldas a toda la algarabia, quieto, o al menos eso creerian ellos. ojala no logren entrar jamas en mi cabeza. Moririan, lo sé. Una mano se desliza al fondo de mi bolsillo. se queda un tiempo. es la mia. saco un cigarrillo mojado y roto. "se flauteó" dijo alguien pasando al lado mio. lo agarré entre mis dedos: el tabaco se le escapaba. lo puse en mi boca

Ni objeto ni sujeto

2009-04-14T19:33:00.000-07:00

citando a Deleuze quiero extrapolar el texto un poco por su propio caracter y por ahora no dejar mayor comentario mio; y, más bien, qué suscita en cualquiera que llegue a esta primera entrada:

... escribir con slogans: ¡hacer rizoma y no raiz, no plantéis nunca! ¡no sembréis, horadad! ¡No seáis ni uno ni multiple, sed multiplicidades! ¡haced la linea, no el punto! la velocidad transforma el punto en linea. ¡sed rapidos, incluso sin moveros! linea de suerte, linea de cadera (ligne de chance, ligne de hanche), linea de fuga. ¡no susciteis un General en vosotros! nada de ideas justas, justo una idea (Godard). tened ideas cortas. haced mapas, y no fotos y dibujos .....
un rizoma no empieza ni acaba, siempre está en el medio .... el arbol es filiacion, pero el rizoma tiene como conjuncion "y...y...y...". en esta conjuncion hay fuerza suficiente para sacudir y desenraizar el verbo ser. ¿ a dónde vais? ¿de dónde partís? ¿ a donde quereis llegar? Todas estas preguntas son inutiles. Hacer tabla rasa, partir o repartir de cero, buscar un principio o un fundamento, implican una falsa concepcion del viaje y del movimiento (metodico, pedagogico, iniciatico, simbolico...) Kleist, Lenz o Buchner tienen otra manera de viajar y de moverse, partir en medio de, por el medio, entrar y salir, no empezar ni acabar.... instaurar una logica del Y, derribar la ontologia, destruir el fundamento, anular fin y comienzo....

Deleuze, Gilles, Mil mesetas, Valencia: pre-textos 2002. p.29 en la introduccion